Богач Горданис, решив отомстить давнему обидчику, выигрывает у него в...
– Пусть люди придут, выпьют рюмочку, закусят и помянут добрым словом покойных. Это же не свадьба и не праздник. У нас горе, какие уж тут разносолы!
Однако Амалия – супруга Эмина – придерживалась диаметрально противоположной точки зрения. Во дворе его дома прямо под открытым небом были выставлены столы, накрытые белыми полотняными скатертями. И они буквально ломились от различной снеди. Тарелки стояли в два и даже в три этажа. И никого это не смущало. Да и разговоров о том, что горе может быть помехой тому, чтобы хорошо помянуть покойного, тут тоже не велось.
Мариша успела и на кладбище. И после вместе со всеми приехала домой. Она старалась держаться поближе к Тате и постоянно теребила ту, допытываясь:
– Посмотри, это там не Самвел стоит? А этот? Ну а вот тот мужчина с бородой? Ну и пусть у него борода. Я имею в виду, если бороду сбрить, будет он похож на твоего брата?
Тата молча трясла головой. Брата она не видела. И вообще выглядела как-то странно. Была подавлена, молчалива, а ее глаза блуждали, как у наркоманки.
– Ты в порядке? – наконец не выдержала и поинтересовалась у нее Мариша. – Переживаешь из-за Арама?
– Он поступил так, как я и предвидела, – прошептала в ответ бедная девушка. – Не знаю, чем я думала, когда собиралась за него замуж.
– Ты согласна, что он тебя не стоит?
– Если он так легко от меня смог отказаться, значит, никогда не любил по-настоящему, – согласилась Тата. – Просто мне затмили глаза его дом, машины, деньги. Вот я и решила, что это большая удача – выйти за него замуж.
– Тебе сейчас нужно больше общаться. И кстати, ты и твой брат скоро станете богаты.
– Говорила же – плевать мне на богатство, – болезненно поморщилась Тата. – Хочу, чтобы нашелся мужчина, который полюбит меня нищую. А с деньгами меня всякий полюбит.
– Очень верная мысль, но деньги лишними никогда не бывают.
– Не хочу, – упиралась Тата. – Если Самвел хочет, пусть все себе забирает.
– Ты просто не понимаешь, что говоришь!
И Тата неожиданно легко согласилась с Маришей.
– Верно, не понимаю. С утра я разревелась, никак не могла остановиться, и тетя Вартуш напичкала меня какими-то таблетками. И с тех пор я как сонная. И мысли у меня словно в вату завернуты.
– А твоя мама?
– Она на похороны отца не пришла.
– Почему?
– Ну, тут Амалия. Сама понимаешь.
– Понимаю, – кивнула головой Мариша.
– И еще. Мне кажется, что мама до сих пор не простила отца.
– За что?
– Не знаю. Говорит, что это связано с его изменой. И что он страшно ее обидел.
– Настолько, что она почти за двадцать лет не сумела его простить?
– Ты не знаешь мою маму. У нее феноменальная память. И она никогда и ничего не забывает. Ни добра, ни зла. И еще она считает: если человек один раз предал, то веры ему уже быть не может.
Сама Мариша считала точно так же. И сейчас перед ней во всей своей страшной правде раскрылось ее будущее. Вот так и останется она одна в обнимку со своими драгоценными принципами. На пару десятков лет останется, как Таткина мама. И это еще той повезло, что хоть через двадцать лет она встретила порядочного человека, которому поверила, за которого вышла замуж и теперь счастлива.
А если Марише придется ждать такого принца дольше? Не двадцать, а лет тридцать или сорок? Это сколько же ей тогда будет? И во что она превратится?
– Бр-р-р! – передернуло Маришу от ужаса.
Но нарисованная ею самой себе картина была до того натуралистична, что так и стояла у нее перед глазами. Вот она сгорбленная, со скрюченными артритом пальцами ковыляет на скривившихся и покрытых вздувшимися венами ногах в ближайший скверик. Дальше ей просто не дойти. А в скверике еще есть надежда встретить его – того самого долгожданного принца.
В руках у нее суковатая палочка, которой она неровно стучит по тротуару. На плечах, несмотря на то что на улице жаркое лето, теплое демисезонное пальто, приобретенное еще лет десять назад и с тех пор неоднократно бережно перелицованное. До скверика, кажется, рукой подать. Но на самом деле дорога тянется и тянется. Так что когда Мариша добредает до скамейки, на которой уже сидит какой-то бородатый старикан, она буквально валится без сил. Ноги мерзнут. Руки стынут. Зато сердце колотится словно ненормальное. В голове туман.
– Уважаемая, – вдруг слышит она справа от себя. – Мы с вами раньше нигде не встречались?
Поморгав своими теперь постоянно слезящимися глазами с поредевшими ресницами, безнадежно постаревшая Мариша смотрит в ту сторону. Встречается глазами с тем самым стариканом, который занял ее любимую лавочку, и понимает: вот он, принц! Седой, морщинистый, но принц! Наконец-то! Явился!!!