Задерганная дежурная монотонно отвечала, что состояние больного без изменений, в сознание он пока не приходил.
В полпятого мне сообщили, что Александру Топлякову стало немного хуже. Но повода для паники нет, ему вкололи какое-то лекарство и поставили еще одну капельницу, утром его осмотрит лучший хирург Минска, которого специально ради этого вызвали из отпуска…
Больше я не звонила. Просто сидела за кухонным столом - по правую руку телефон, по левую стакан с остывшим горьким чаем, посредине замусоленная книга - и тупо ждала.
- Иди спать, страдалица, - безнадежно нудил Федька. - Все равно ничего не высидишь.
- Что-то не хочется, - отмахивалась я, для вида перелистывая страницу - мне не удавалось сосредоточиться даже на буквах, не говоря уж о сюжете.
Есть такая компьютерная игра, пошаговая стратегия. Можно дотошно проходить ее ход за ходом, вручную очищая каждый сектор от затаившихся в нем врагов, а можно сберечь нервы и просто промотать игровое время вперед. Вот только компьютер - штука бездушная. Он не знает, что ты чувствуешь иррациональную, дурацкую ответственность за двумерных человечков, он не станет прятать их за нарисованными деревьями, двигая вперед короткими перебежками. Он просто посчитает: двое против троих, столько-то вооружения, столько-то аптечек. Расставит соответствующие коэффициенты и вычтет наших из ваших. Все логично, все правильно… убийственно точно.
Я страшно боялась проматывать эту ночь.
Казалось, стоит мне только заснуть, и затрезвонит телефон. И голос дежурной будет не сдержанно-раздраженным, а соболезнующим, и секунды перестанут растягиваться в ломкие карамельные нити, хрустя на зубах… и уже не надо будет таращиться на двенадцать кнопок в три ряда, единица и тройка полустертые… И вообще ничего не надо…
- Ну хоть поплачь тогда, - неожиданно предложил домовой. - Все легче станет.
- Федя, отцепись. Я уже нормально, правда.
Серый овчар тяжело вздохнул и клубком свернулся у моих ног.
Без четверти шесть я сдалась. Аккуратно, как стеклянную, закрыла книгу, так и не узнав, о чем она. Отнесла кружку на кухню, вымыла - под изумленным Федькиным взглядом - и убрала в шкафчик.
Поднялась в спальню, разделась, щелкнула выключателем. Как курком. Сердце противно екнуло, я опустилась на кровать, нашарила край одеяла. Медленно-медленно, стараясь не дышать, вытянула ноги, откинулась на подушку, еще хранившую Санин запах, закрыла глаза, расслабилась…
И почти сразу же раздался звонок.
"Не бери! - отчаянно взмолился внутренний голос. - Не бери, не надо, это не туда попали, пусть надежда останется с тобой хотя бы до пробуждения…"
Трубка была холодной как лед.
- Алло?
Звук набатом отразился в прижатом к уху динамике. Все. Конец.
- Привет, - с трудом пробился сквозь помехи на линии слабый хрипловатый голос. - Ты меня еще ждешь?
Я стиснула трубку обеими руками и заплакала.
ЧЕТЫРЕ
ПОСЛЕСЛОВИЕ
Однажды хороший рижский писатель Андрей Уланов как бы между прочим сказал:
- А почему бы нам не написать книгу в соавторстве?
Поскольку в тот момент я лежала на Андрее, отказывать ему было как-то неудобно.
- Ну… можно… как-нибудь, - промямлила я, слабо представляя, как это будет выглядеть на практике, ибо кровать, как говорится, не повод для соавторства. Стили у нас совершенно разные, понятия об идеальной книге - тоже. К тому же дело было на конвенте фантастики "Звездный Мост-2005", в два часа ночи, и на кровати в гостиничном номере, помимо нас, лежали и сидели еще несколько человек, а вокруг на полу и стульях расположились как минимум десять собратьев по перу, активно обсуждавших судьбы фантастической литературы.