Коллекция страхов прет-а-порте

– Что за бред вы несете?! – не обращая внимания ни на камеру, ни на кого из толпы, бросилась на амбала Надежда.

– Ой-ой, – в притворном испуге отступил журналист. – Я боюсь! Скажите, Надя, вы всегда носите с собою оружие?

Надин взгляд выхватил из толпы Наташку – консультанта отдела каталогов. Та, похоже, сценой упивалась – и ни капли доброжелательности в ее лице не было. Катюшка же, глупышка из хранилища, – еще хуже: и вовсе отступила, спряталась за могучую спину журналиста. Кажется, она и правда ждала, что Надя сейчас выхватит пистолет и откроет по ним всем огонь…

Дверь библиотеки широко распахнулась. На пороге показался директор. Доктор философских наук Василий Семенович. Он решительно протиснулся сквозь толпу – расступаться перед ним и не подумали – и строго спросил:

– Что здесь происходит?

Но заметили шефа только Катя с Наташей – они отступили еще глубже за спины журналистов и зевак. Амбал же с крошкой-девчушкой продолжали засыпать Надю градом вопросов:

– Скажите, Надежда, вам понравилось убивать?

– Дрогнуло ли ваше сердце, когда вы всаживали в Марата пулю за пулей?

– Я – директор исторической библиотеки! – повысил голос Василий Семенович. – И прошу объяснить мне…

Камера, по знаку амбала, тут же перекинулась на него.

– Как замечательно! – пропел журналист. – А вот и начальник нашей убийцы! Скажите, пожалуйста, не случалось ли в последнее время в вашей библиотеке загадочных смертей среди посетителей или сотрудников?

Надо отдать должное шефу – сориентировался тот мгновенно. Схватил Надю за руку, вытянул ее из-под прицела телекамеры. Цыкнул на журналистов:

– Разойтись! Немедленно!

Громовой директорский бас впечатлил даже «пятую власть», тертых калачей. Они отступили – и этого мгновения хватило, чтобы Надя и шеф пробрались в холл библиотеки. К ним уже спешили двое охранников – только сейчас появились, видно, происшествие от утреннего чая их отвлекло.

– Что случилось, Василий Семенович? – кинулся к шефу один из них.

– Это Я должен вас об этом спрашивать! – рявкнул директор.

– Мы сейчас все уладим! – засуетился второй бодигард.

– Уволю. Обоих, – сквозь зубы пообещал Василий Семенович. И строгим голосом обратился к Наде: – Что, собственно, все это значит?

– Не знаю… – потерянно пробормотала она. – Сумасшествие какое-то…

– Не сумасшествие – а телевидение, – пожал плечами директор. – Что, впрочем, одно и то же. Так что журналистам от вас нужно?

Надя опустила голову – разве в двух словах объяснишь?..

– Вас, кажется, обвинили в убийстве, – цепким взглядом впился в нее Василий Семенович.

– Это неправда! – пискнула Митрофанова.

– Что ж, очень на это надеюсь, – ледяным тоном ответил директор.

И, не оглядываясь на Надю, двинулся прочь.

А в холл библиотеки уже забегали миновавшие кордон охранников Натка и Катюша.

– Ну, Надька, ты и выдала! – радостно выкрикнула Наташа. – Я угораю! Сказали, сюжет в вечерних новостях пойдет!

А Катя – опасливо и тихо спросила:

– Слушай… а этот Марат… он что, такая сволочь?

– Почему сволочь? – автоматически переспросила Надя.

– А зачем же тогда ты его убила?! – округлила глаза Катюшка.

Полуянов

О смерти Марата Полуянов узнал только утром. Когда приехал в редакцию и, за бадьей дрянного кофе, снял с телетайпа вчерашнюю сводку происшествий. Строчку об «убийстве гражданина М., владельца модельного агентства» глаз выхватил тут же.

Дима поперхнулся, с отвращением отставил невкусный кофе и тут же позвонил в отдел по связям с прессой городского Управления внутренних дел.

– Да-да, – ответили ему. – Дело интересное, журналисты со вчерашнего вечера звонят. Мы уже подготовили пресс-релиз. Вы из «Молодежных вестей»? Высылаем.

И через минуту Полуянов уже читал, что «Труп гражданина Марата М., директора модельного агентства «Стиль и статус», обнаружила двадцатисемилетняя сотрудница историко-архивной библиотеки Надежда М. Со слов свидетельницы, она явилась в офис потерпевшего для заключения рекламного контракта – Марат якобы помог ей стать «лицом» крупной корпорации по производству кормов для животных. Однако контракт заключен не был: библиотекарша показала, что, войдя в кабинет, она обнаружила, что директор агентства убит».

– Черт… – пробормотал журналист. – Бедная Надька…

Он тут же набрал ее рабочий номер.