Ботфорты капитана Штормштиля

Тошка смотрел на море. Оно казалось неуютным и пустым. Дождь прошел, но вода была еще бурая и тусклая. На волнах качались арбузные корки, старые рыбацкие поплавки, выжатые половинки лимонов.

— А это не она? — спросил Бобоська и поднял с гальки бутылку, оплетенную потемневшей соломой.

— Она! Она, Бобоська! Из-под ямайского рома! — Тошка нетерпеливо вырвал бутылку. — Ответ пришел! Ответ! Ее выкинуло волной на берег, вот я и не заметил.

Пробку протолкнули внутрь бутылки и вытрясли из нее свернутое в трубку письмо. Тошка нетерпеливо развернул белый бумажный лист. «Тому, кто принял имя капитан Штормштиль!» — прочел он.

— Постой, постой… Это же мое письмо. Это я писал…

Побродив по берегу, они нашли еще две Тошкины бутылки. Одна из них была надколота.

— Откуда ты их бросал? — спросил Бобоська.

— Я же говорил тебе: с волнореза.

— Идем на волнорез.

— Зачем?

— Идем. Хочу проверить одну вещь.

Они пошли к воротам Старой гавани. Оглянулись. Привязанная к свае, одиноко покачивалась лодка боцмана Ерго. Она была выкрашена в веселый голубой цвет. На носу блестели написанные бронзовой краской буквы:

«КАПИТАН БОРИ…»

На волнорезе Бобоська заново запечатал бутылку. Воткнул в пробку кусок проволоки, привязав к ней белый лоскут.

— Кидай, как кидал, — сказал он. Тошка, размахнувшись, швырнул бутылку далеко в море. — А теперь будем следить, куда она поплывет…

На следующее утро бутылку принесло в Старую гавань.

— Теперь понял, в чем дело?

— Нет.

— Э, нужно было соображать! Море — это тебе не твоя Воробьиха. У него течение не сверху вниз. У него течение как хочет крутит. Вот от волнореза оно жмет сперва по прямой, а потом где-то там поворачивает — и понесло в Старую гавань. Тот, кто посылал тебе письма и получал их от тебя, хорошо знал это течение.

— А может, это сам Ерго был Штормштилем? Бобоська! Это Ерго — Штормштиль! Потому теперь никто и не отвечает мне.

Бобоська задумался. Потом покачал головой.

— Нет. У Ерго был другой почерк. Совсем неважный. И потом он не смог бы так выдумывать. Он кому-то передавал твои письма.

— А как же ответы? Ведь я получал ответы! И бутылки приходили не только сюда. Первую я выловил знаешь где? В десяти километрах от Старой гавани! У берега, где ставят веники на рачков.

Бобоська грустно улыбнулся. Похлопал Тошку по плечу.

— Эх, олан! Ту бутылку подбросил тебе сам Ерго. Конечно, Ерго. Он сидел на носу, так?

— Так.

— А ты на корме. Он незаметно вынул ее из мешка и пустил за борт. Ты и выловил.

Это было похоже на правду. Боцман, боцман! Как же теперь без тебя связаться со Штормштилем? А Штормштиль или кто бы там ни скрывался под его именем, нужен был позарез.

— Я тебе сейчас такую историю выдам, — вполголоса сказал Бобоська, когда они шли с волнореза обратно в город. — Понимаешь, я теперь часто ночую в мастерской. Надоело мне у тетки. Она все про те шесть тысяч рублей бакланит. А в мастерской никого. Заберусь на тюки и сплю. Мягко, хорошо. Куда лучше, чем у Скорпиона. Там тоже покоя не дают. Сбегай за вином, вынеси помои, принеси воды. Сдохнуть можно. То, что я в мастерской ночую, об этом, конечно, никто не знает. Скорпион бы голову оторвал. Он думает, я у тетки.

— Как же ты в мастерскую пробираешься?

— А я ход нашел. С чердака. У них красильня с железной шторой, а на чердаке пол гнилой. — Бобоська презрительно сплюнул. — Вот я и лазаю. Позавчера засыпать уже стал и вдруг слышу: гремит засов. Кто-то открывает мастерскую. Я вначале думал — воры. Но больно уж гремят. Потом слышу: Скорпион лопочет. Я тогда за тюки и затаился. Вошли четверо: Сушеный, Скорпион, глухонемой и еще один какой-то, я его раньше не видел. Вошли, дверь прикрыли и зажгли свечку, электричество не включали.

Тот, незнакомый, начал:

«Давайте с Гундосым решать дело. Потому что в первый же туман Ахмет уйдет за рубеж».

«Как это уйдет? — удивился Серапион. — У него же лицензия на лов тунца. До Нового года».

«Он сказал, уйдет. Одно дело контрабанда, другое дело стрельба. Он на такое не договаривался».

Серапион страшно разозлился. Он ходил по мастерской и ругался последними словами.

«А кто же будет доставлять товар? — шипел он. — У Ахмета фелюга, как баклан. Летит быстро, и ночью не увидишь — черная. Где еще с такой договоришься? И ребята все на подбор. Это что же, выходит, дело закрывать? да?»