Брат, стреляй первым!

Никита задумался. Да, пожалуй, и в самом деле нужно было кончить всех братков. Каждому по пуле в голову, а потом всех в землю. А машину сжечь или спрятать где-нибудь в укромном месте. Потрудиться бы, конечно, пришлось. Зато все концы в воду… А так его будут искать. И, возможно, найдут. И тогда вряд ли Никите снова повезет…

Но одно дело по мишеням работать, и совсем другое по живым людям. Да у него бы рука не поднялась…

Как быть дальше? Домой ехать нельзя. Там его будут ждать братки. Да и какой это дом с родителями-алкашами и пьяным застольем. Но куда же ехать? Кому он нужен?.. А никому. Есть родственники, но они не очень-то его и ждут. А потом, на них братки выйти могут, а это неприятности. Для Никиты — большие, для родственников — не очень, но все равно хорошего мало…

А еще ему нужны деньги. Чем больше, тем лучше. Или хотя бы столько, чтобы хватило на ботинки, джинсы и рубашку. Не век же ему в солдатской форме ходить… Он открыл «бардачок», пошарил в нем рукой. Но ничего, кроме бутылки водки «Абсолют», там не нашлось. А водка его волновала сейчас меньше всего.

Никита гнал машину в сторону Москвы. И только перед самым въездом на кольцевую автостраду вспомнил о своем армейском дружке. Коля Кораблев. Колян. Хороший парень. Живет в Зеленограде, с родителями, но у него своя комната. Он уволился на полгода раньше Никиты. И прямо требовал, чтобы тот приехал к нему сразу, как только появится в Москве. Вот Никита к нему и поедет…

В Зеленограде он был вечером. Нашел нужный адрес. Бросил машину в соседнем дворе — для отвода глаз. А сам направился в гости к другу.

Но, увы, ему не повезло. Коли не было дома. И его родителей тоже. Дверь никто не открывал.

Никита снова направился к машине. Надо ехать в другое место. Куда? Этого он еще не знал…

Он снова сел за руль. И тут произошло то, чего он никак не ожидал. Откуда-то вдруг появились две иномарки. Одна обошла его машину, прижалась к бордюру, остановилась и резко сдала назад. И встала бампером к бамперу. Вторая машина сжала его сзади. И тут же рядом с левого борта резко затормозила третья машина. Обыкновенная «девятка».

Никита потянулся к своему «ТТ». Но из окна «девятки» на него уставился ствол пистолета-пулемета «узи». Он даже зажмурился. В его положении оставалось только одно — ждать встречи с пулей. Рыпайся не рыпайся, а сделать все равно уже ничего нельзя. Он проигрывал браткам по всем статьям…

Однако стрелять в него никто не стал. Открылась правая дверца, и появился мордоворот с габаритами Геракла. Он схватил Никиту за ворот кителя и легко вытащил из машины. По-быстрому обыскал. И беззлобно спросил:

— Ну что, наигрался, вояка?

— Ты с ним повежливей, Свист! — послышался чей-то тихий, но звучный голос.

Никита повернул голову и увидел спортивного вида мужчину лет тридцати с ястребиным лицом. Он улыбался, но эта улыбка морозила не хуже арктического ветра. Рядом с ним стоял еще одни мордоворот.

— Повежливей, Свист, — с сарказмом в голосе повторил мужчина. — Он многих авторитетных людей знает. Колю Меченого, например…

— Может, нам и его пометить? — усмехнулся мордоворот. — Тоже меченым будет, а, Кэп?..

— Да ладно, пацанчик вроде неплохой. Просто оказался не в том месте и не в тот час…

Мужчина, которого назвали Кэпом, внимательно посмотрел на Никиту. И снова улыбнулся. Но взгляд его по-прежнему леденил кровь.

— Пойдем в машину, поговорим, — показал он рукой на свой трехсотый «Мерседес».

— О чем? — спросил Никита.

— Есть о чем… Да ты не бойся… Пацанов моих бояться надо. Не заберу тебя — на бифштекс пустят. Или не веришь?

— Верю…

— Ну так в чем же дело?

В салоне «Мерседеса» было просторно, комфортно. Запах кожи, аромат дорогих сигарет, прохлада. Вот она, красивая жизнь… Машина мягко тронулась с места, плавно пошла по бетонке.

— Пацанов ты наших обидел, — глядя в сторону, сказал Кэп. — Ляху челюсть сломал, Клюву досталось. Непорядок… А потом снова непонятка. С тем же Клювом. Хорошо, не пристрелил…

— Как вы меня нашли?

— А радиомаячок противоугонный в тачке. Не допер?

— Нет.

— И вообще, от нас уйти трудно. Ты хоть понял, с кем дело имеешь?

— Мафия.

— Пусть будет так… Колян-Толян, которым ты Клюва стращал, откуда он?

— Голь на выдумку хитра…

— Развел, значит, Клюва, навесил ему лапши на уши… Варит, значит, котелок… Хорошо. Плохо, что в Клюва стрелял.