Итальянская ночь

Она ушла из комнаты, оставив приоткрытую дверь, чтоб гость оставался в поле ее зрения. Разумно. Слегка повернув голову в сторону двери, Ипполит видел Желобову в другой комнате, она разговаривала с мужчиной, который принес ей пакеты. И вдруг… выходит с ним! Неразумно. Но хватит ли времени? Ай, была не была!

Ипполит достал ключи, на колечке с брелоком висела и флеш-память. Он постоянно носил ее с собой, так поступают практически все, кто имеет дело с компьютером. Это на тот случай, когда ценную информацию нужно иметь у себя, удобней всего ее записать. Ипполит лихорадочно вставил флешку в компьютер, закрыл «окно» на мониторе, и… началась запись файла.

Он косил глаза то в сторону дверной щели, то на компьютер, чувствуя, как от напряжения на лбу появилась испарина. Взмокла спина.

Есть! Записано! Ипполит вынул флешку, открыл первую фотографию, затем следующую…

– Ну, что? – появилась Желобова. – Насмотрелись? Да вы мокрый, пот по вискам струится.

– Да? – доставая платок, улыбнулся он. – Жарко у вас…

– К сожалению, нам не поставили кондиционер, хотя уже не так жарко. Вопросы есть?

– Есть. А где клеймо? Насколько мне известно, по клейму устанавливается производитель.

Усмехнувшись, мол, мальчик, не думай, что здесь собрались дилетанты, Желобова защелкала мышью, монитор разделился на четыре части, в каждой появилось по изображению.

– В момент выстрела клейма стерлись, идентифицировать нам не удалось. Не удивляйтесь, такое случается. Учитывая, что изготовлением оружия и патронов занимаются не только крупные компании, но и частные лица, некоторые пули трудно идентифицировать, даже предположить изначальное их назначение невозможно. Вы разочарованы?

– Есть малость. Спасибо вам. Пойду… Да, если вам удастся что-нибудь выяснить насчет оружия, сообщите мне, ладно? Я хочу помочь в поисках убийц мужа моей матери. До свидания.

После его ухода Желобова рассмеялась: помочь он хочет! Чем?

В приемное отделение больницы зашел здоровяк, спросил бабку, орудующую шваброй, но перед этим надел добрейшую мину на лицо, чтоб старуху расположить:

– Мамаша, вчера моего дядю привезли раненого…

– А-аа… – замахала она рукой в резиновой перчатке. – Да, да… Семь пуль, ай-ай-ай. Так ведь он… это… знаешь?

– Знаю, – вздохнул, как будто у него сразу два дяди погибло и тетя в придачу. – Дядю привез какой-то человек, где мне узнать, как его найти?

– А вон дивчина сидит в окошечке, у нее спроси.

Те же вопросы он задал девушке, та и сочувственно закивала, и глаза вытаращила, и лихорадочно тетрадку принялась листать:

– Имени и фамилии мы не знаем, но нам сообщили номер его машины… из «Скорой помощи». Он туда звонил, кстати, «Скорая» у нас за стенкой. В общем, здесь мы встретили автомобиль с раненым, заранее приготовив каталку… А зачем вам этот человек?

– Так отблагодарить хочу, что доставил его в больницу. Не каждый посадит в машину раненого человека и повезет спасать, потратив свое время.

– Ой, не говорите… Вот. Номер 589… буквы…

Милена от скуки болтала чайной ложкой в полупустой чашке, поглядывая в окно. Ипполит заходить внутрь не стал, махнул ей, чтоб шла к нему, по виду он был взволнован.

– Как ты долго, – выйдя на улицу, сказала она, недовольно надув губы. – У меня от выпитого кофе сердцебиение участилось.

– Поехали скорее, – схватил он ее за руку и увлек к машине.

– Что случилось?

– Сейчас покажу, – радовался Ипполит.

– Ты как в состоянии опьянения, – заметила Милена, садясь в автомобиль. – Мы не попадем в аварию?

– Надеюсь, – сдавая назад, сказал он.

Но дома их ждал сюрприз – милиционер, как положено, в форме. Бледная Раиса обрадовалась старшему сыну и Милене:

– Наконец-то приехали! Ипполит, послушай, что говорит этот человек!

– Лучше почитайте заявление, – протянул тот Ипполиту листы.

Пока сын, усевшись в кресло, вместе с Миленой, которая присела на подлокотник и заглянула в листы, читал, мать лепетала:

– Я этому не верю. Сейчас все, зная о случившемся, хотят обобрать нас. Это бесчеловечно. Какая-то свора волков! Накинулись на нас! – И конкретно милиционеру бросила упрек: – Лучше б искали негодяев, которые сожгли крест на могиле моего мужа.

– Понимаю ваше горе, – сказал тот, – соболезную, но разбитая машина говорит сама за себя. Номер вашей автомашины запомнил хозяин «Жигулей», он и его жена описали внешность вашего сына…