Хороший день для кенгуру

Девушка из Ипанемы 1963/1982 все так же беззвучно шагает по раскаленному метафизическому пляжу. Пляж тянется далеко, смирные, в белой пене, волны накатывают на песок. Ни ветерка, горизонт чист. Солено пахнет морем. Солнце печет немилосердно.

Развалившись под пляжным зонтиком, я достаю из сумки-холодильника банку пива. Открываю. Сколько я уже выпил? Пять банок? Или шесть? Все равно с потом выйдет.

А девушка идет, не останавливаясь. Узкие трехцветные полоски бикини плотно облегают стройное загорелое тело.

— Привет, — окликаю ее я.

— Здравствуй, — отзывается она.

— Пива хочешь? — предлагаю я.

— Это мысль, — говорит она.

Мы вместе пьем пиво под моим зонтиком.

— Знаешь, я уже видел тебя здесь — в шестьдесят третьем. На этом самом месте, и в это же время.

— Неужели? Это же так давно!

— Давно, — соглашаюсь я.

Она залпом осушает полбанки, через дырку заглядывает внутрь.

— Может быть. В шестьдесят третьем. Хм-м… в шестьдесят третьем… Может, и правда встречались.

— А ты не меняешься.

— Понятное дело. Я же метафизическая девушка.

— Ты меня даже не заметила тогда. Только на море смотрела. Оторваться не могла.

— Вполне возможно, — смеется она. — А пива еще можно?

— Конечно. — Я открываю ей банку. — И ты с тех самых пор идешь по пляжу?

— Да.

— А подошвам не горячо?

— Ничего. Они у меня очень метафизические. Хочешь посмотреть?

— Хочу.

Девушка вытягивает стройную ногу и показывает подошву. Замечательная метафизическая подошва. Я легонько прикасаюсь к ней. Не горячая и не холодная. Трогаю и слышу слабый плеск волны. Даже волны шумят здесь по-метафизически.

Мы пьем пиво и молчим. Солнце застыло на небе. Время словно затянуло в Зазеркалье — оно остановилось.

— Когда я думаю о тебе, вспоминаю коридор в нашей школе, — говорю я. — Интересно, к чему бы это?

— Суть человеческой натуры — в сложности и многообразии, — рассуждает она. — Наука о человеке изучает не объект, а субъект, заключенный в человеческом теле.

— Хм-м.

— Как бы то ни было, ты должен жить. Живи, живи и живи! И все. А я — просто девушка с метафизическими подошвами.

С этими словами девушка из Ипанемы 1963/1982 отряхивает приставший к бедру песок и встает.

— Спасибо за пиво.

— Не стоит.

Иногда я встречаю ее в вагоне метро. Увидев меня, она посылает мне улыбку, точно хочет сказать: «Спасибо, что пивом тогда угостил». С тех пор как я встретил ее на пляже, мы не сказали друг другу ни слова, но мне кажется — наши сердца как-то связаны. Где эта точка пересечения — мне не ведомо. Быть может, в каком-нибудь далеком незнакомом мире. И в этом узле сплетаются школьный коридор, салат из овощей, девчонка с вегетарианскими принципами в духе «Земляничной декларации». От таких мыслей мало-помалу начинаешь относиться к вещам с теплотой. А ведь где-то наверняка есть узелок, связывающий меня с самим собой. Когда-нибудь в далеком загадочном мире я обязательно встречу самого себя. Хорошо бы там было тепло. А если еще несколько банок холодного пива, то больше и желать нечего. Там я стану самим собой, а тот, кого я считаю самим собой, воплотится в меня. И граница между нами сотрется. Должно же где-то быть такое удивительное место…

А девушка из Ипанемы 1963/1982 и сейчас идет по знойному пляжу. И будет идти так до конца — пока не сотрется последняя бороздка на последней пластинке.

Любите ли вы Берта Бакарэка?

Дорогой друг!

С каждым днем на улице все теплее, солнечные лучи разносят едва уловимые запахи весны. Как поживаете? Как дела?

С удовольствием прочитал Ваше последнее письмо, которое получил на днях. Особенно понравилось, как Вы пишете о котлетах и мускатном орехе. Здорово у Вас получилось! Что называется — жизненно. Читаешь — и сам напитываешься теплыми запахами кухни, слышишь бойкий стук ножа, расправляющегося с луковицей.

Пока я читал письмо, мне ужасно захотелось съесть котлету. И я немедленно отправился в ресторан. Оказалось, что у них в меню целых восемь котлет — по-техасски, по-калифорнийски, по-гавайски, по-японски… Техасская котлета — простая, без ничего. Только очень большая. Гавайская — украшена дольками ананаса. Калифорнийская… Забыл. А японская — с тертой редькой. Ресторан — модный, официантки — симпатичные и все в мини-юбках.

Но я пошел в ресторан не за тем, чтобы изучать интерьер или заглядывать под юбки официанткам. Пошел съесть самую обыкновенную котлету, без всяких выкрутасов.