Кровь пьют руками

Пора домой.

Домой?

В пустую квартиру? к сиротливой колоде одноразовых иконок на кухне? к микрокомпакту с записью, над которой я давно устала плакать? И к дамоклову мечу. Нет, не мечу — гильотине, чей треугольный стальной нож тихо холодит шею отставного (отставного ли?) сотрудника Стрелы.

Ну уж нет!

Лучше ужасный конец — чем ужас без конца.

Прав Гете, прав!

Компьютер!

«Паутина».

«Паутинка, паутинка! Покажи скорей картинку!»

Поехали!

Оба мои сервера (и основной, и резервный) не откликались. Иного я и не ожидала, сервера — обычные «лягушки»-роутеры; настоящие адреса ни мне, ни другим сотрудникам ни к чему. Я уволена, «лягушки» сменили кожу. Остается третий сервер, последний. Вообще-то мне о нем знать не положено, к тому же это не «лягушка» — настоящий. Ну-ка, ну-ка! Какой там URL?..

Пробуем!

Через полчаса я выключила компьютер и устало закрыла глаза. Бесполезно. Меня там не ждали. Login, password… Логин-то мой сервер «съел», но откуда мне знать пароль? Дверь заперта, надежная стальная дверь, стучись хоть лбом — внутри и не услышат.

Наверное, так чувствует себя нищий зимней ночью возле входа в ресторан. Или Робинзон, провожающий взглядом корабль, не пожелавший пристать к острову.

Все?

Под окном раздался нестройный крик. Я выглянула наружу. Ну конечно, камлают! Баррикада готова, батюшка уже освятил, теперь Тех-ник ячменной мукой посыпает, а остальные руками, машут, дабы стояло прочнее. А вот и журналисты! Откуда только взялись, репортеришки?

А что, если?..

Мысль вначале показалось дикой, потом опасной и под занавес — на диво простой.

Я сняла трубку.

***

Тот, кого мне прислали, не вызывал доверия. Во всяком случае, сей краснорожий дядька в зеленом ватнике менее всего ассоциировался с чудо-хакером. Выслушав мой сбивчивый рассказ и мельком взглянув на номер, он долго мычал, скреб небритый подбородок и (наконец!) заявил, что без «гроблинов» в этом деле — никак.

Спорить я не стала. «Гроблины» — так «гроблины». Почему-то подумалось об упырях. Вот щелкнет сейчас господин Тех-ник пальцами, и соткется из тумана их сиятельство граф Влад Цепеш Дракула с паролем в белоснежных клыках…

Обошлось без Дракулы. Дядька сходил в буфет, принес две банки кока-колы и принялся шаманить. Я отвернулась, дабы не смущать. Поглядел бы на меня Игорь! То-то б посмеялся! Посмеялся-а следом и статью бы написал. Что-нибудь вроде «Кока-кола как элемент компьютерной магии».

Куда там культу «карго»!

За моей спиной зашипело. «Гроблины»? Я обернулась, но таковых не обнаружилось. Шипел Тех-ник — истово, словно очковая кобра в брачный период. Я только вздохнула.

Наконец шипение прекратилось, после чего дядька самым равнодушным тоном предложил мне «включать машинку», на прощание посоветовав: «Якщо надто завырують — рэсэтом клятых!» Внезапно я почувствовала себя в положении ученика Бэкона. Тот тоже «гроблина» вызвал. И не он один. Как говорится, homofuge. Ладно! Прости, Троеручица! Нужный сервер по-прежнему молчал. Я ткнулась, заработала еще один синяк на лбу. Без толку! Ну, Тех-ник, погоди!

Я представила, как тыкаю дядьку носом в непробиваемый «пассворд» с последующим допросом по поводу качества кока-колы, заранее озлилась…

…И ахнула.

На экране возник чертик.

И Как Дракула из тумана.

И Маленький, черненький, ушастенький.

Батюшки светы!

И пока я судорожно вспоминала все, что знала о белой горячке и злокозненных компьютерных вирусах, чертик деловито осмотрелся, сунул два пальца в рот.

Из динамиков послышался переливчатый свист.

Я перекрестилась.

Чертика скрутило судорогой, последовал укоризненный взгляд. Затем — снова свист, следом за чем ушастый покрутил пальцем у виска (явно по моему адресу), отвернулся.

— Hey, diddle, diddle!..

Я обреченно вздохнула. Поет! Ни слуха, ни голоса… Лючано, блин, Паваротти!

Чертиков стало три.

Я моргнула.

И Десять!

— Hey, diddle, diddle!

Когда ушастые заполнили экран, я малость пришла в себя. Стало быть, «гроблины». Чертями я их, конечно, зря назвала — ни копыт, ни рогов, ни хвоста, зато уши! И гребень вдоль спины!

— Работать будете?

Вся компания на миг замерла — и сразу из динамиков послышалось то, что наши переводчики американских фильмов обычно передают расхожим выражением «черт побери!».

— Ясно…

Вспомнился дядька. Палец лег на «reset».

— Hey…

Ушастая компания замерла.