Вернон Господи Литтл. Комедия XXI века в присутствии смерти

Он подходит к самой последней двери и открывает ее. Несколькими ключами.

– Пастор сидит у вас тут под замком? – спрашиваю я.

– Это ты сидишь тут под замком.

Стражник щелкает расположенным снаружи выключателем, и темную камеру заливает тусклый зеленый свет. Она пустая, если не считать двух металлических коек вдоль стен.

– Садись. Ласалль щас будет.

Он выходит обратно в коридор и смотрит куда-то вверх, в люк над лестницей. Через минуту до меня доносятся шарканье ног, лязг металла, и на пороге появляется чернокожий старик в засаленной спортивной шапочке, как у механика, и в обычной серой рубашке и брюках. На лице – смущенная такая улыбка. Причем такое впечатление, что она там появилась не секунду назад.

– Постучи, когда пойдешь обратно, – говорит ему охранник и запирает дверь.

Старик похлопывает руками по койке напротив меня, а потом со скрипом и скрежетом в суставах опускается на голые пружины, как будто меня тут и вовсе нет. Потом он натягивает шапочку поглубже, сцепляет пальцы обеих рук на животе, закрывает глаза и всем своим видом излучает полное довольство жизнью.

– Значит, вы священник? – спрашиваю я.

Он не отвечает. Через минуту в носу у него начинает ритмично посвистывать, видно, как он несколько раз проводит языком во рту, из стороны в сторону. Потом голова у него падает подбородком на грудь. Спит. Я смотрю на него лет, наверное, шестьдесят, пока эта полумгла и эта сырость не начинают действовать мне на нервы. Я встаю с койки и заношу руку, чтобы постучать в дверь.

За спиной у меня шевелится Ласалль.

– Оттянутый, тертый пацан, – говорит он, – всегда одинокий и с тоской в душе, и выглядит старше своих лет…

Ноги у меня буквально прирастают к полу.

– Бредет себе прочь, чтобы сесть в очередной междугородний автобус.

Я оборачиваюсь и вижу, что на меня уставился круглый желтый глаз.

– Из этих мест ходит один-единственный автобус, сынок, и знаешь, какая у него станция назначения?

– Простите? – Я смотрю на его старческое обмякшее тело, на безвольно обвисшую нижнюю губу.

– Знаешь, почему ты тут со мной оказался? – спрашивает он.

– Мне не сказали.

Я сажусь на койку напротив и наклоняю голову, пытаясь заглянуть в тень под краем шапочки.

– По одной-единственной причине, сынок. Потому что ты ни фига не готов умереть.

– Ну, в общем, наверное, не готов, – говорю я.

– Потому что все эти годы ты потратил на то, чтобы усечь, что в этом мире к чему, а пока ты пытался с этим делом разобраться, для тебя все обернулось куда хуже, чем было в начале.

– Откуда вы это знаете?

– Потому что я человек.

Ласалль со скрипом переползает на самый краешек койки. Он достает из кармана рубашки огромные очки и водружает их на нос. Под очками плавают огромные, как две луны, глаза.

– Как ты относишься к нам, к людям?

– Черт, уже даже и не знаю. Каждый только и делает, что вопит-надрывается про свои права, и все такое, и говорит: «Как мило, что мы с вами встретились», хотя с гораздо большим удовольствием посмотрел бы, как ты плывешь вниз по реке с перерезаной глоткой. Вот и все, что я знаю про людей.

– Вот уж сказал так сказал, – усмехается Ласалль. – Молодец.

– А что, разве не так? Люди врут не задумываясь, с самого рождения, каждый божий день, типа того: «Сэр, я проснулся с высокой температурой», а потом всю оставшуюся жизнь впаривают тебе, чтобы ты ни в коем случае не врал… Ласалль качает головой.

– Аминь. Звучит так, как будто ты с этими людьми больше не желаешь иметь ничего общего и что, будь твоя воля, ты уже давно пересел бы в другой поезд.

– Вот тут, пастор, вы правы на все сто.

– Ну что ж, – говорит он, обводя глазами камеру. – Ты загадал свое желание.

Меня словно в челюсть ударили. Я вздрагиваю и сажусь прямо.

– А какие еще у тебя были желания, а, сынок? Сдается мне, в недавнем прошлом тебе не раз и не два хотелось послать свою мамашу к едрене фене, сказать ей, чтоб она заткнулась, и свалить из дома насовсем.

– Наверное, да…

– Уже исполнено, – говорит он и показывает мне две пустые ладони. – Такое впечатление, что тебе час от часу везет все сильнее.

– Но постойте, это неправильная логика…

Глаза у него превращаются в два буравчика, в голосе появляется металл.

– Ахххх, да ты у нас, как я погляжу, парнишка логический. Тебя, значит, напрягает, что все вокруг врут и что ведут себя не так, как тебе хотелось бы, потому что ты у нас логический. На спор, что ты мне сейчас, прямо с ходу, не назовешь ни единой вещи на этом свете, которую ты действительно любишь.