Подарок Мэрилин Монро

«Закончится ли это все когда-нибудь или нет? – думал Майкл, любуясь тонким ровным профилем жены. – Я все понял, сразу после вечеринки мы хотя бы на пару дней поедем в путешествие. По крайней мере, хоть там с нами не будет происходить ничего экстраординарного и нас перестанут доставать полицейские!»

Глава 8

Джорджио Мацони умирал. Умирал давно и мучительно, несмотря на все попытки медиков облегчить боль. Многочисленные инъекции, пускавшие в его кровь наркотический туман, помогали слабо и ненадолго. После укола проходило не больше часа, которые старик мог провести без стонов. Тем не менее взгляд поблекших голубых глаз был довольно спокойным. Да, Мацони испытывал боль. Но не страх перед собственной смертью.

«Он словно бы видит ту дорогу, по которой ему предстоит пойти совсем скоро, – подумал Стивен Уэйн, осторожно откидывая одеяло с постели Мацони. – Знать бы на самом деле, что там такое. Вообще-то я никогда не задумывался о таких вещах, как смерть или загробный мир. Но здесь, в хосписе, подобные мысли невольно лезут в голову».

Осторожно, стараясь не причинить боли высохшему телу, Стивен стащил со старика пижамные штаны. А потом, подстелив салфетку, снял и памперс.

В памперсе темнел кал, и Стивен вопросительно посмотрел на своего подопечного. Обычно тот в таких ситуациях просил, чтобы его отнесли в ванную и аккуратно ополоснули струей воды. Но Джорджио становится все слабее. Похоже, он уже вот-вот сделает то, ради чего все и оказываются в хосписе, – умрет; не без боли, но без отчаянного страха. Впрочем, Мацони не похож на других пациентов хосписа. У него изначально было какое-то умиротворенно-философское настроение, ему не требовалась поддержка психологов, которые помогают больным облегчить муки осознания того, что те стоят на пороге смерти...

Да, так и есть, Мацони сдает. Ему горько признаться, что он не выдержит уже даже самую обычную гигиеническую процедуру.

Старик не знает, что делать.

Он просто закрывает глаза, оставляя волонтера наедине с этой проблемой.

За время дежурств в хосписе такое поведение больных стало привычным, не вызывает удивления. Только вот у большинства умирающих из-под прикрытых век катятся слезы.

Морщинистая кожа старика суха.

Почти уничтоженный болезнью, он все-таки остается сильным.

Оказывается, так бывает – сил на борьбу за жизнь нет, но есть какое-то невероятное спокойное достоинство...

– Сегодня мы воспользуемся салфеткой, – говорит Стивен Уэйн, изо всех сил стараясь, чтобы от разрывающей сердце жалости не задрожал голос. – А душ примем завтра. Вот, я протру ваши ягодицы салфеткой, и все будет в порядке. Салфетка пропитана раствором с антисептиком, очень удобно. Вообще, знаете что? Вы – большой молодец, мистер Мацони. Вы очень сильный человек, и я рад, что вас узнал.

Слова на самом деле уже почти не нужны. Их произносишь машинально, пытаясь успокоить. Наверное, в первую очередь себя, не умирающего...

За те две недели, которые старик находится в хосписе, Стивен изучил все пожелания и предпочтения этого пациента.

Мацони не просит пульт от телевизора, новостная пена дней его не интересует. И чтения вслух он не любит. Надо просто включить диск с классической музыкой (Джорджио предпочитает легкие и светлые «Времена года»). И посидеть часик возле его постели. При этом пациенту даже нравится, когда волонтер не сосредотачивает внимание только на нем. Можно просматривать газеты, щелкать клавишами ноутбука или увлечься игрой на мобильном телефоне.

Впрочем, теперь – Стивен Уэйн на цыпочках подошел к музыкальному центру и выключил негромко игравший диск – развлекать Джорджио музыкой не надо.

Он заснул, дыхание стало ровнее. Разгладились напряженные складки у губ.

У него есть пара минут, пока еще обезболивающее продолжает действовать. Мацони так счастлив в эти мгновения...

«Господи, пожалуйста, если ты есть... – Стивен Уэйн открыл крышку ноутбука и вздохнул. – Нет, наверное, я неправильно к нему обращаюсь. Станет он выполнять мои просьбы, если я тут сомневаюсь: а может, он есть, а может, его нет... Я не сомневаюсь, я верю, правда. И прошу только об одном: чтобы смерть, которая придет ко мне, была быстрой и безболезненной...»

Изредка поглядывая на спящего старика, Стив погрузился в работу.

Его пальцы быстро бегали по клавишам, и иногда он даже ловил себя на мысли, что ему нравится и сам процесс, и написанный текст.