Свадьба моего мужа

– А как лучше?

– Мне бы, конечно, лучше у меня. Но! Важно, чтобы вам было комфортно и ездить ко мне, и находиться у меня. Потому что на своей территории вам может быть спокойнее. Так что решайте сами.

– Тогда я буду ездить к вам. У меня дома не очень удобно, – помрачнела она. Я не стала акцентировать на этом внимание. Но чую я, что далеко не все в порядке дома у этой милой толстенькой поэтессы. Недаром она вся дерганая и постоянно оглядывается.

– А сколько лет вашему ребенку? Он требует постоянного вашего внимания?

– Дочке моей пять лет, – сообщила она. – Но я могу приезжать в выходные, если они в будни. Тогда дочка в садике.

– Вот и отлично! Так когда? В следующий вторник?

– Нет. В эту пятницу, – суетливо проговорила она. Значит, ей и самой не терпится влезть в эту работе. Это очень хорошо, потому что без ее внутренней мотивации эффективность работы упадет вчетверо.

Я попрощалась и поехала домой, на ходу записывая в блокнот все полученные наблюдения. Я описала ее внешность, чтобы дома полистать учебник по телесной терапии. Такая тяжесть бедер характерна для женщин, подвергавшихся насилию. Жир выступает в качестве некоторой преграды, подсознательной защиты «самого дорогого». Может, у нее муж – грубиян и обижает ее? Или что-то было в ее прошлом? Главное, не надавить случайно на эту кнопку раньше времени. Впрочем, не исключено, что эта попа осталась ей в наследство от беременности. Такое тоже случается. Я приехала в Крылатское, но домой идти не торопилась. Все равно там темно и одиноко. Даже чая не сделать.

Черт, надо идти и разбираться с жэком. Пора уже поставить их на место. Эх, но только не сейчас. Чуть-чуть позже. Чуть-чуть. Я завернула в кафе и загрузила искомый сайт. Через секунду передо мной развернулась ретроспектива жизни Жанны Кубановой в стихах. Зачем задавать глупые вопросы и бередить человеку рану, если он сам по доброй воле повесил в Интернете подробнейший отчет о себе, содержащий любые данные как из настоящего, так и из далекого прошлого. Вот, например, это:

• Тебе, моя услада!
• Теперь ты будешь знать,
• Как страшно потерять
• Того, кому не рада,
• Чьи руки не отнять…

Или вот:

• Будто в стену бьется сердце,
• Ищет выхода, чудное.
• Не сидится ему в клетке,
• И зачем же мне такое?!
• Чтоб не сладить, чтоб не слышать
• Страшной правды, что ты – злое,
• Неродное, небольшое,
• Темное пятно в обоях.
• Как же мне тебя забыть!

Я читала лист за листом ее опусы и делала пометки в своем блокноте. Ее внутренний мир раскрывался передо мной, как беззащитная роза, которой забыли сказать, что шипы давно сорваны. Интересно, как не страшно вот так вывешивать себя на всеобщее обозрение? Ведь любой, любой все поймет о твоей душе, дорогая Жанна К. А может, тебе этого и надо? Как бы там ни было, а какая-то трагедия местного масштаба очень сильно тяготила ее душу, требовала выхода наружу. Вот с этого мы в первый сеанс и начнем. Первый сеанс на пути к «прорыву». Вот только есть одна проблема: стихи Жанны К. были совершенно пусты и посредственны. В мой «коридор гения» каким-то непонятным образом занесло абсолютную бездарность.

Глава вторая,

в которой я хожу по собственному минному полю

Жизнь – она как коробка конфет. Может быть, полная, а может, кто-то уже все слопал до нас, оставив после себя только пустую картонку с фантиками. Теоретически у любого потока может быть два вектора – туда или обратно. Вот, например, мой муженек, полный планов на будущее, мечтающий поменять свой «Ниссан» на «Вольво», выплачивающий кредит за загородный дом, – его вектор определенно «туда». Я же, в соответствии с вышеизложенным, стреляю у соседей сигареты, заливаю кипятком китайскую лапшу за пятнадцать рублей и учусь мыть посуду без «Фейри». Мой вектор неоспоримо «обратно». Есть такое понятие – дауншифтер. Это человек, который вместо того, чтобы увеличивать свои возможности, урезает свои потребности. Между прочим, тоже философия, заслуживающая уважения. Потому что как минимум, уменьшая потребности, можно расчистить такую прорву свободного времени. И если есть для чего ее расчищать… У меня же теперь появилась тема, о которой я думала и днем и ночью. Моя Жанна. Вот уже месяц, как мы встречались два раза в неделю, в моей полуразрушенной квартире.

– Интересно, а когда тебе все-таки сделают свет? – удивлялась Жанна, каждый раз спотыкаясь о провода. Я жила теперь на времянке, брошенной мне от нового щитка сердобольным электриком.