Сборник: 200 рассказов Олеандрова

Общежитие куда меня поселили имело какую-то странную архитектуру. Как будто его проектировал слабоумный обкуренной наркоман в период ломки.

Без всякой планировки там имелось множество изломанных коридоров и сотни беспорядочных дверей.

Но делать было нечего.

Нужно было становиться человеком.

А заодно и привыкать к общежитию.

Становление человеком продолжалось 2 месяца из которых лишь один день запомнился мне.

Был вечер.

Открываю дверь ключом. Вдруг слышу – тихий шорох сбоку. Я тут же отскакиваю как ужаленный.

Это открывается соседская дверь.

Огромная, бронированная дверь.

– Блин! – Шепчу и инстинктивно съёживаюсь.

Дело в том что эта дверь открывается таким образом чтобы бить меня по плечу и морде.

Козел который проектировал наш дом – поместил наши двери совершенно рядом (наверно он уже умер от моих проклятий и его могилу никто не посещает).

Из-за его проекта я за месяц получил три ушиба плеча, смещение правого ребра, подбитый глаз и выбитый верхний зуб. Вместе с золотой коронкой на нем.

Зуб я нашёл а коронку нет. Помню я тогда долго думал что делать с нм дальше, пока не понял:

– На хер мне выбитый зуб без золотой коронки?

И мысль была очень правильной.

Но самое главное – это дверь была подлая.

Она открывалась лишь когда у меня было хорошее настроение. Чтобы специально испоганить его и испортить…

Я был уверен в этом.

– Но как она угадывает его?

Не знаю.

Из двери как правило выходил мужичок огромного роста.

С которым мне не хотелось обсуждать щекотливые вопросы.

Но сегодня – я увильнулся от двери.

Может дверь приучила меня уворачиваться. А может… она открылась сегодня слишком медленно.

Но тогда – почему???

И мысли сразу забегали в моей голове…

Может здоровый мужик – ослабел, заболел? Околел? Парализовало? Или трамвай его переехал? А то слишком длинный был…

И тут ход моих мыслей прервался… из двери показалась чудесная женская фигурка лет двадцати.

В лёгком домашнем платье едва прикрывающим красивые ножки.

У меня аж дух перехватило.

А дальше – ещё лучше…

– Простите меня пожалуйста – говорит она мне нежным голосом. – Я случайно взяла вашу квитанцию из почтового ящика. Счёт за газ.

– Да ничего, милочка – бормочу. И вспомнил что такой же квитанцией я подтёрся в туалете в прошлом месяце.

– Нет. Вы непременно простите… я не хотела – щебечет она нежно и ласково. – Мне так неловко перед Вами. Даже не знаю как это произошло…

У нее такой виноватый вид. И такие красивые ножки.

Да и сама она ничего.

– Уверяю Вас что это не повториться больше – продолжает щебетать она.

Ее щеки пылают… голос дрожит от волнения… а халатик на ней – такой лёгкий, короткий…

Края её халата на мгновение распахнулись и…

Этого я больше не мог выдержать.

– Даже не знаю смогу ли простить тебя… – вдруг неожиданно для самого себя произнёс я сурово. – Я ведь так ждал эту квитанцию. По всяким службам ходил, жаловался, писал заявления… вот смотри, все туфли истоптал…

Её красивые глаза расширились от ужаса – Правда?

– Да, милая – шепчу я и становлюсь ближе к ней.

Её голос тоже становиться почему-то шёпотом – Я так виновата перед Вами… так виновата…

– Да, виновата – ледяным голосом похожим на голос моего бывшего учителя по труду в школе говорю я и протягиваю руку под её халатик…на мгновение чувствую тепло её живота. Какая нежная кожа!

– Ох и трудно мне будет тебя простить…

– Я же не хотела… это было случайно… простите меня пожалуйста…

– Не знаю… не знаю… – бормочу задумчиво.

Моя рука уже ощупывает что там находится у неё под халатиком. Постепенно опускается по её животу вниз… Вот и трусики…

Мои пальцы трогают их кромку между ног… едва касаясь я подвигаю кромку трусиков в сторону и чувствую влагу… там, прямо над трусиками… прямо между ног.

Она вдруг перестает извинятся, как будто придя в себя хватает мою руку за локоть… пытается отвести от своих ног…

Но уже поздно… я настойчиво запихиваю её туда снова:

– Только так я смогу простить тебя – поясняю ей.

А другой рукой начинаю расстёгивать себе ширинку.