Сборник: 200 рассказов Олеандрова

– Да добей же наконец! – кричу ему.

– Молчи – мне в ответ.

Значит плохи мои дела. Значит будет мучить, калечить моё тело.

Сжимаюсь в комок. Шепчу как молитву:

– Господи! Пошли мне смерть быструю.

– Живи… – сквозь зубы говорит мне Фигура – Не бойся. Будешь помогать мне… давай… тащи сюда трупы.

В мозгах туман, но догадываюсь что трупы – это те которые остались сидеть в окопе.

Ползу обратно, в окоп. Боже мой! Развороченные тела.

Начинаю тащить первого. Ползком на спине это делать трудно.

Труп тяжёлый.

И только теперь моя голова начинает что-то соображать.

Пока я ходил по нужде, в наш окоп что-то угодило. Или снаряд. Или граната.

Почему я выжил? И кто ждал меня возле окопа?

Самое странное… Кажется он знал что я выживу.

Все кто выжил на войне, скрывают один секрет. Они молились чтобы выжить.

Молились отчаянно. Только кто-то – Богу. А кто-то… черту.

Кому молился я?

И кто сейчас стоит и ждёт труп который я тащу на спине?

Он прячется под деревом. Как будто боится показаться на свет.

Он ждёт меня.

И я чувствую что боюсь его ещё сильнее.

– Где ты? – Кричу ему. Я не подползаю к дереву.

Хочу чтобы он вышел.

Кто бы он ни был. Выходи сволочь, покажи себя.

И он выходит. Это пацан. Молодой. Смотрит на меня, улыбается.

– Ты правильно понял, падло – вдруг говорит он мне. – Ты молился мне. А не Богу. И это я подарил тебе жизнь.

– Не слышу – кричу ему. Хочу чтобы он подошёл ближе.

И тут он делает ошибку.

Выходит туда… в пространство куда стреляет снайпер с другого конца поля.

Секунда… И вот оно!

Шмяк… – и из глаз пацана что-то брызгает во все стороны как из разбитого яйца.

– Эх… – вырывается у него из глотки непроизвольный стон и он валиться на спину.

Конец. Кто бы ты ни был пацан, ты – подох.

Переворачиваюсь на спину.

Смотрю на солнце. Небо. Сегодня я живой.

А завтра?

И ещё. Зарекаюсь что теперь буду молиться только Богу. А не черту.

– Ползи сюда, сука – слышу слабый шёпот.

И тогда я перестаю соображать что вообще происходит.

Что-то ползёт ко мне по земле. Это тот же пацан.

Окровавленная голова. Вместо глаз пустые глазницы, кусок черепа вывернутый наружу,

По волосам блестит зелёная жидкость. Кажется мозги.

– Щас – хрипит мне. – Обожди маленько.

Подползает к трупу. Начинает ощупывать его… потом пальцами вырывает ему глазные яблоки и начинает запихивать их себе в глазницы…

– Какая то гнида меня подстрелила – поясняет мне как будто извиняясь.

– Ничего. Бывает – отвечаю как во сне.

А пацан уже ощупывает свой череп. – Бля… и все мозги вылетели.

– Да уж. Без мозгов – никак. – Говорю первое что пришло в голову. Не веря что всё это происходит наяву.

– Никак – соглашается он.

И начинает сжимать голову трупу… Раздался треск как будто лопнул сушенный орех. По рукам пацана полилась зеленоватая жидкость.

Засунув руку в голову он начал что-то доставать оттуда.

Я отвернулся.

Наверняка я сплю. Наверное сижу в окопе и сплю. Может у костра пригрелся… разморило. И слышу снова его голос:

– Мне бы зеркало…

– Нету у меня зеркала – отвечаю.

– Я ведь раньше бабой был – вдруг говорит пацан, и хихикает – Привык хорошо выглядеть.

И ещё через пять минут – А ну, погляди дружище!

Я повернулся. Перед собой вижу обрубок хари с окровавленными глазами и дыркой в черепе из которой выглядывают мозги. Вдобавок ко всему эта мерзость мне улыбается белозубой улыбкой.

И тут я понимаю что это не страшный сон.

Это – реальность.

Хватаю какой-то камень возле себя и бью его в зубы.

– Сдохни сволочь… сдохни.

Бью ещё и ещё.

И вдруг какая то нечеловеческая сила приподымает меня с земли, я делаю кувырок в воздухе и с силой падаю.

Как он это сделал?

– Ну вот. Теперь мне ещё и зубы повыбивали – слышу как шепелявит пацан обиженно.

И я отключаюсь.

Как это случилось?

Я и мои товарищи были взводом минёров. Который ставил мины на поле.

Что бы противник не преследовал нас.

Мы отступаем. Он наступает.

И всё – по правилам войны. Простым и понятным каждому из нас.

Жестоким. Но всё-таки правилам.