Все будет хорошо...

Да еще — бронники «Модуль 6 аК». Выдерживает все, кроме выстрела из «выхлопа». Еще маски с принудительной вентиляцией. Пайки получите на кухне. Сергеев выдаст. Вроде все, давайте, парни, одевайтесь.

Мы стали облачаться в новую броню. Костюм против радиации весил не более простого «комка». Бронежилеты пока одевать не стали — весят все-таки не мало. Все остальное покидали в рюкзаки.

На кухне так же скоро получили пайки: запаянные продукты, запечатаны бутылки с водой.

— Идемте, провожу. — Сорин ждал нас на выходе. Он повел нас по знакомому пути. Поднялись наверх. Пройдя комнату обеззараживания, капитан повернулся к нам и вытащил из кармана сверток.

— Он запечатан. Внутри пиропатрон, при вскрытии сгорит. Так что и не пытайтесь. — он протянул послание мне. — Отдашь ему.

Вход открылся с неприметной кнопки на стене. Мы двинулись наверх.

— Постойте… — Сорин догнал нас и вдруг по-очереди прижал к себе. — Берегите себя парни. Я надеюсь, вы дойдете. Неважно, что вас туда ведет, но вы дойдете,… Я верю, — последние слова его скрылись за поднимающимся полом в знакомой комнате уборщицы.

Мы и сами верим, что дойдем…

Глава 7

• Третьи сутки в пути
• Ветер, камни, дожди
• Все вперед и вперед…

Расторгуев пел в колонках, машина мягко покачивалась на выбоинах, рядом сидел друг… Все отлично, вроде бы, но все не так. И я сам, и друг в масках, с торчащими на скулах фильтрами. В руках у него «винтарь», бережно, словно запеленатый ребенок, обернутый в рваные полоски камуфляжа. Даже сквозь стекло маски просматривается напряженное лицо. Глаза так и шарят по обожженным ветвям деревьев. А музыка звучит…. Я хотел бы открыть окна, нестись по трассе, слушая крики весенних птиц. Но нет больше криков птиц, больше не услышать веселый стрекот стрекозы, трескание кузнечика… Ничего нет — мы подъезжаем к Киришам. Даже на десятикилометровом отрезке от города все замолкает и, чтобы заглушить эту тишину, приходиться включать музыку. Даже окон не открыть — прибор сразу начинает орать как ненормальный.

Вдобавок ко всему пошел дождь. Сразу стало вязко, тошно, как будто окунули головой в какую-то муть. Иногда на дороге попадаются люди. Или полулюди… Страшно смотреть на обгоревших, без волос, со свисающими лоскутами кожи, существ, которые совсем недавно ели, пили, танцевали, влюблялись и радовались…. Теперь им осталось только одно — умирать. Я аккуратно, стараясь не задеть, объезжаю их. Иногда в голову закрадывается шальная мысль — блин, нельзя же по «встречке»! И тут же — понимание того, что сейчас все можно, все разрешено…

Вдалеке вырастают разрушенные здания: снесенные крыши, наполовину обвалившиеся дома. Везде гарь и дым. Вдалеке виден пожар — горит нефтезавод. Я так полагаю, что именно там и есть эпицентр взрыва.

Проспект Победы.… Где-то здесь и наш отдел был. Победы нет и не будет, как не стало тех, кто эту победу завоевывал в тяжелых боях с фашистами, с кровью, со стиснутыми зубами. Победы не будет…

На повороте на центральную улицу, под колеса бросилась женщина. Выскочила так внезапно, что я не успел нажать тормоз. Только блеснули в блеклом свете, нависших над нами темных облаков, безумные глаза. Мягкий удар, тряска, и все… Рефлексы сработали — я остановился и положил руку на ручку двери. И только, почувствовав тяжесть на своем плече, опомнился. Повернулся к Сереге и посмотрел на него. Он ответил полным тоски взглядом, наверняка и у меня не радостнее.

— Не надо, брат… — приглушенный голос из фильтров. Он повернулся и посмотрел в свое окно. Там возвышались остатки высоток. С моей стороны такая же, причем разрушены примерно до второго этажа. Во двор обвалилась — на трассе почти ничего нет. С Серегиной стороны, наоборот обвалилась как раз на дорогу, поэтому приходиться жаться к своей стороне.

— Леха! Дом! — окрик вернул меня к действительности. — Движение!

— Где? — я, мгновенно вытащив «грозу», припал к окуляру оптического прицела, пытаясь унять бешено бьющееся, сердце.

— Правый сектор, второй этаж. — Серега рассматривал в свою оптику темные провалы окон.

Я присмотрелся и увидел силуэт за одним из пролетов. Человек был в балахоне, похожем на плащ-палатку. Лицо замотано черными тряпками, только глаза сверкают под капюшоном. В руках у него было ружье, из которого он держал под прицелом улицу. И нас на ней.