В поисках сокровищ

– Ой, Стас, какой ты умный!

– Кстати, на вокзале надо будет фруктов купить.

– Зачем?

– Не являться же нам к учительнице с пустыми руками!

– Да, конечно! И еще для Ленки тоже купим. Я взяла дома упаковку ветчины, спе­циально для нее.

– Умница!

Без четверти одиннадцать ребята уже подходили к братушевской городской боль­нице.

– Куды? Куды претесь? – преградил им до­рогу какой-то пьяный. – Неприемные часы!

– Нам к учительнице Костровой, – ска­зал Стас.

Как ни странно, это произвело на пьяницу впечатление.

– К учительше? Надо же, не забывают ее ученики. Уж сколько лет на пенсии, а все идут, идут к ней… Она и меня учила, – умиленно проговорил он и икнул. – Ладно уж, ступайте на второй этаж. Там спросите. Да куды в одежде-то? Некультурные какие! Разве ж можно в одежде? Сымайте польты. Да не бойтесь, не пропью я вашу одежонку! Вот сюда вешайте!

– Ты волнуешься? – уже на лестнице спро­сила Даша.

– Очень! – признался Стас.

– А ты придумал, что говорить будешь?

– На месте сориентируюсь! На лестничной площадке курили две жен­щины в уродливых больничных халатах.

– Вы к кому, ребятки? – спросила одна.

– Мы к учительнице Костровой! – быстро ответила Даша.

– Вы ее ученики?

– Да, – счел за благо сказать Стас, а как иначе объяснить посторонним людям свой визит?

– По коридору вторая слева палата!

– Спасибо большое! Даш, иди ты вперед, а то мало ли, палата-то женская! – засму­щался вдруг Стас.

Даша открыла дверь палаты. Там стояло шесть кроватей, но три из них пустовали. На одной сидела старая женщина в аккуратном синем байковом халате, явно не больничном, и что-то читала. На другой две женщины иг­рали в дурака.

– Здрасьте! – сказала Даша. – Можно войти?

– Входи, деточка, ты к кому? – спросила одна из картежниц.

– К Марии Семеновне!

– Ко мне? – удивилась старуха в синем халате. – Но кто ты, девочка? Я тебя не знаю.

– Мы с братом к вам из Москвы приехали! – радостно сообщила Даша. – Нам с нами очень-очень надо поговорить!

– Очень-очень? – улыбнулась Мария Се­меновна. – А где твой брат?

– Он там, в коридоре! Стесняется! – доба­вила Даша и засмеялась.

– Ладно, Семеновна, мы выйдем, не будем смущать парня, – сказала одна из картеж­ниц. – Пошли, Светка, проветримся!

Женщины вышли из палаты, и, увидев смущенно топчущегося у дверей Стаса, одна из них присвистнула:

– Ого, какой парнишка! Хорошенький! Да ты не стесняйся, заходи, там голых нет! Стас откашлялся и вошел.

– Здравствуйте, Мария Семеновна! Мы вот вам фрукты привезли!

– Спасибо, это очень мило с вашей стороны, но только вы от кого? Что-то я вас не знаю.

– Понимаете, мы случайно о вас узнали… Ну, словом, может быть, для начала мы познакомимся, тогда многое станет яснее… – бормотал Стас. – Станислав Смирнин.

– Смирнин? – вдруг побледнела Марья Семеновна. – Ты – Смирнин?

– Да.

– И что же ты хочешь от меня, Станислав Смирнин?

– Поговорить! Узнать хоть что-то о своих предках. Я почти ничего о них не знаю, а благодаря вам я хотя бы увидал портрет прапра­деда!

– Ты был в библиотеке? Но как ты догадался?

– Я не догадался, мне Любовь Петровна сказала.

– А у тебя есть с собой какие-нибудь до­кументы?

– Какие документы? – растерялся Стас.

– Откуда я знаю, что ты действительно Смирнин?

– Но у меня еще нет паспорта…

– Ой, что вы, Марья Семеновна, он и вправ­ду Смирнин! – заверещала Даша. – Вы не думайте, мы знаем, что к вам какие-то афе­ристы уже приходили… Понимаете, дело в том, что… Стас, надо рассказать Марии Се­меновне всю правду!

– Какую правду? – испуганно спросила старая учительница.

– Стас, рассказывай все с самого нача­ла! – потребовала Даша.

Он на мгновение задумался, а потом нако­нец решился.

– Да, лучше сказать все как есть! Пони­маете, Марья Семеновна, мы с Дашей обнару­жили в полке книжного шкафа…

– Что? – взволнованно воскликнула ста­рая женщина. – Что вы обнаружили?

Немного помявшись, Стас вытащил из кармана конверт.

– Вот это! – и он протянул конверт учи­тельнице.

Та дрожащими руками повертела кон­верт, потом открыла его и вытащила оттуда бумажку со словами: «Братушево. Школа. За красной печью».

– Боже мой! Боже мой! Это почерк Ильи Аркадьевича!

– Вы уверены? – осторожно спросил Стас.

– Разумеется! Я отлично знаю его почерк!