Женщины

Она начала заново, но так же погано. Я не стал ей мешать, надеясь на лучшее. Блядина еще та. Она кусала и сосала. Как будто только притворялась, что берет, как будто мы оба всего лишь притворялись. Мой хуй оставался мягок. Она продолжала.

– Ну ладно, ладно, – сказал я, – хватит уже. Забудь об этом. – Я дотянулся до штанов и вытащил из кармана бумажник. – Вот твоя двадцатка. Теперь можешь идти.

– Как насчет прокатиться?

– Ты меня только что прокатила.

– Мне надо на угол Фрэнклина и Ван-Несс.

– Ладно.

Мы вышли к машине, и я отвез ее на Ван-Несс. Отъезжая, я заметил, как она подняла руку с оттопыренным большим пальцем. Она ехала стопом.

Вернувшись, я позвонил Саре еще раз.

– Ну, как оно всё? – спросил я.

– Сегодня – медленно.

– Ты по-прежнему приезжаешь вечером?

– Я же сказала, что да.

– У меня есть хорошее белое вино. Все будет как в старые времена.

– А ты еще с Таней встречаться собираешься?

– Нет.

– Не пей ничего, пока я не приеду.

– Ладно.

– Мне идти надо… Только что клиент зашел.

– Хорошо. До вечера.

Хорошая женщина Сара. Мне следует подтянуться. Мужику нужно много баб только тогда, когда все они никуда не годятся. Мужик может вообще личность свою утратить, если будет слишком сильно хреном по сторонам размахивать. Сара заслуживает гораздо лучшего, нежели я ей даю. Теперь всё зависит от меня. Я вытянулся на кровати и вскоре уснул.

Разбудил меня телефон.

– Да? – спросил я.

– Вы – Генри Чинаски?

– Да.

– Я всегда обожала вашу работу. Я думаю, никто не пишет лучше вас!

Голос у нее был молодой и сексуальный.

– Я кой-чего хорошего действительно написал.

– Я знаю. Я знаю. У вас в самом деле были все эти романы с женщинами?

– Да.

– Слушайте, я тоже пишу. Я живу в Лос-Анжелесе, и мне бы хотелось приехать к вам повидаться. Я бы хотела показать вам свои стихи.

– Я не редактор и не издатель.

– Я знаю. Слушайте, мне 19 лет. Я просто хочу приехать к вам в гости.

– Сегодня вечером я занят.

– Ох, да любой вечер подойдет!

– Нет, я не могу вас увидеть.

– Вы действительно тот самый Генри Чинаски, писатель?

– Ну еще бы.

– Я миленькая цыпа.

– Весьма вероятно.

– Меня зовут Рошель.

– До свиданья, Рошель.

Я положил трубку. Ну, вот я это и сделал – на сей раз.

Я зашел в кухню, открыл пузырек витамина Е, 400 международных единиц каждый шарик, и проглотил несколько, запив полстаканом воды «Перье». Хорошая это будет ночь у Чинаски. Солнце наискось падало сквозь щели в жалюзи, рисуя на ковре знакомый узор, а в холодильнике остывало белое вино.

Я открыл дверь и вышел на крыльцо. Там сидел незнакомый кот.

Громадная тварь, кошак, с черной блестящей шерстью и светящимися желтыми глазами. Меня он не боялся. Он подошел, урча, и потерся об одну из моих ног.

Хороший парень – он и сам это знал. Животные такие штуки понимают. У них инстинкт. Я вернулся в дом, и он вошел следом.

Я открыл ему банку белого тунца «Стар-Кист». Закатан в родниковой воде. Вес нетто 7 унций.