Марк Красницкий оказался отличным рассказчиком. Он не сыпал фактами и историческими справками, а вставлял их к месту и по делу. Даже жаль, что моя миссия скоро закончится и я вернусь в Москву. Я бы с удовольствием осталась здесь еще на неделю. Напоследок Марк потащил меня в квартал Ноттинг-хилл, ставший популярным после выхода одноименного фильма с Джулией Робертс и Хью Грантом в главных ролях. Богемный район с колоритными типами, которые так и цепляли внимание: здесь разгуливали негры с длинными, почти до пола, дредами; киберпанки с черными волосами, черными губами, в кожаном прикиде и сапогах на высокой платформе, девчонки в разноцветных одеждах ядовито-кислотной расцветки… словом, столпотворение. Я боялась отстать от Марка и поэтому старалась идти рядом.
– Сейчас мы придем на знаменитый блошиный рынок Портобелло, – кивнул мне Марк. – Можешь покупать там, что твоей душе угодно.
На Портобелло было все или почти все! Винтажная одежда, сувениры, различные поделки…
Я остановилась около прилавка.
– Смотри, какое оригинальное блюдо, – показал мне Марк на сувенирную тарелку с изображением Большого Бена. – Можешь купить кому-нибудь в подарок. На память.
– Сколько она стоит? – спросила я у молодой негритянки в пестрых шароварах и коротком белом топе.
– Пять фунтов, – сверкнула она белыми зубами.
Я заплатила, мне завернули тарелку, мы отошли от прилавка.
И вдруг у меня возникло странное чувство, что за нами следят. Откуда оно взялось, я не знаю. Может, тому виной – мои нервы и напряженное, взвинченное состояние, в котором я пребывала последнее время. Я накручивала себя, не имея никаких оснований, но что-то подсказывало мне, что это не так и мои подозрения – не беспочвенны. Дело в том, что у меня отличная зрительная память на лица. Если я видела человека хотя бы раз, я обязательно запомню его лицо. И здесь… было что-то… Какое-то состояние дежавю… Словно какие-то лица мне знакомы. Они мелькали передо мной, может быть, в толпе, или я случайно сталкивалась с этими людьми. Я не могла сказать ничего определенного, и от этого нервничала еще больше.
Несколько раз я обернулась.
– Что-то не так? – спросил меня Красницкий.
– Нет. Все нормально, – поспешно сказала я. Слишком поспешно, и Красницкий пристально посмотрел на меня.
– Просто я переутомилась.
– Бывает. Может, зайдем перекусим?
– Чуть попозже.
Мы свернули в один из очаровательных переулков и пошли по нему. Народу здесь было мало; впереди, метрах в двадцати, шла парочка туристов с большими рюкзаками за спинами. Они осматривали старинное здание, задрав головы, и сильно жестикулировали.
Я подумала, что тянуть дальше нет смысла. Я остановилась и посмотрела на Красницкого.
– Как ты думаешь, мы можем завтра решить проблему с моей фирмой?
– А что за проблема?
Я нервно хихикнула:
– Отсрочка долга. Ты уже забыл?
– Нет. Не забыл. Но все не так просто, как ты думаешь.
Я глубоко вздохнула.
– Так ты… отказываешься пойти мне навстречу? – дрожащим голосом спросила я.
– Ты все поняла правильно. Отказываюсь. Более того, в моих планах отсрочка долга не значится.
– Но ты же говорил, что подумаешь.
– Я подумал. И решил отказаться.
И здесь мои нервы сдали. Я с громким криком кинулась к нему и принялась бить кулаками в грудь.
– Скотина! Мерзавец! Подонок!
Красницкий ловко заломил мне руку за спину, и я вскрикнула.
– Потише! – прошептал он мне в ухо. – На нас уже смотрят. Это не Россия. Тебя мигом упекут в полицейский участок, где придется отвечать на слишком много вопросов. Тебе это надо? Если нет – заткнись и держи свои эмоции при себе. Не психуй!
– Я… ты… – Зубы клацали, я не могла произнести ни слова.
Слева от нас возникла черная точка, которая стремительно увеличивалась в размерах, словно вихрь, который прямым ходом надвигался на нас. Я едва успела отскочить к стенке, Красницкий с силой прижался ко мне. Мотоциклист, весь в черном, промчался мимо нас как молния и скрылся за поворотом.
– Черт! – заорал Красницкий, бросившись вслед.
Его движение было чисто рефлекторным. При всем желании, даже если бы в ботинки Красницкого были встроены пропеллеры, он не смог бы догнать этот фантом.
Я стояла у стенки, тяжело дыша.
– Что это было? – прохрипела я.
– Черт знает что! – выругался Красницкий. – Кто-то чуть не сбил меня с ног и не сделал инвалидом. Ты сама все видела.