Твой враг во тьме

И вот вам результат: синие Гошины глаза остекленели, зрачки сузились.

– Гоша умер, – послышался тихий голос, и экран компьютера погас.

– О господи! – вздохнул Андрей. – Царство небесное, милок. Отдохни малость. А тебе, Димыч, как я погляжу, сегодня лучше не попадаться на узкой дорожке!

Дмитрий, набычась, разматывал повязки с безжизненной Гошиной руки. Подошел Андрей, мягонькой тряпочкой осторожно протер смуглую мордашку манекена.

– По-моему, с этим что-то надо делать, – сказал так, пристально и озабоченно вглядываясь в резиновые черты, что Дмитрий решил, будто Андрей имеет в виду какие-то неполадки с Гошей.

– Ты о чем?

– Как о чем? – Андрей глянул невинно. – У чего – как у пташки крылья? Чего нельзя никак поймать? Вот об этом самом!

– Не лезь, ладно? – глухо сказал Дмитрий, запихивая перевязочные средства в сумку. – Тебя Разумихин нанял, что ли? Он меня сегодня достал уже!

– Мало доставал, как я погляжу, – невозмутимо ответил Андрей. – Присядь-ка, разговор есть.

– Некогда, – буркнул Дмитрий, направляясь к двери. – Через полчаса айкидо, а еще дел вагон.

– Нету у тебя никаких дел, – усмехнулся Андрей. – Садись, говорю!

– Да пошли вы все!.. – Дмитрий рванул дверь и выскочил в коридор.

Ничего не видя от злости, он домчался до дежурки и только здесь замедлил шаги.

– Димыч, иди сюда, новая фишка! – выглянул развеселый Молодец. – Вот слушайте, ребята. В квартире одного знаменитого «голубого» певца раздается телефонный звонок. Он говорит: «Если это Саша или Сергей, то меня нет. А если Толя или Филипп – я подойду». Его любовник берет трубку и потрясенно восклицает: «Боря, это девушка!»

Дежурка загромыхала хохотом здоровых мужиков с нормальной ориентацией. Только Разумихин не улыбался, исподтишка поглядывая на Дмитрия. Похоже, и здесь путь перекрыт. Сейчас возьмется за утренние беседы! Точно, сговорились они с Андреем, не иначе. Из лучших, так сказать, побуждений! Дмитрий никому не позволит лезть в свою жизнь, но перед Андрюхой придется извиниться. Однако если он начнет снова…

Разумихин шагнул к нему, но Дмитрий трусливо выскользнул в коридор, чувствуя себя Колобком, который от бабушки и дедушки, конечно, ушел, а вот насчет всех прочих…

Андрей стоял у окна и не обернулся, когда открылась дверь.

– Андрюха, – угрюмо сказал Дмитрий. – Ты меня извини, конечно, но лучше не надо, ладно? Я сам как-нибудь разберусь.

– Черта с два ты разберешься, – холодно произнес Андрей. – Я же вижу, как ты со своей жизнью который день разбираешься, – зла не хватает смотреть!

– Это моя жизнь, – рыкнул Дмитрий. – Моя, понял?

– Неужели? – резко повернулся к нему Андрей, и его правая рука нелепо мотнулась, как неживая. Да она и была неживая…

– Ну ладно, – буркнул Дмитрий, сразу сдавшись. – Чего ты от меня хочешь?

– Ты и сам знаешь.

– Да звонил я ей, звонил, вот те крест! – Дмитрий беспорядочно помахал рукой вокруг лица. – Плюнул на все и позвонил!

– И что?

– Никто не подходит. Ни днем, ни ночью.

– Телефон, может быть, неисправен. Сходи!

– Уже-е, дяденька! – протянул шутовски. – Был-побывал! Дома нетути. Наверное, к родителям уехала, в деревню.

– Оставь записку, – настаивал Андрей. – В деревню съезди, в конце концов. Ведь невозможно видеть, что с тобой делается!

Дмитрий насупился. Значит, это так заметно? Позорно… Тряпка он, значит, если кто-то видит, как ему плохо. В тот прошлый раз, когда его подкосила женщина, друзья даже и не подозревали сначала, что с ним произошло. Тогда Дмитрий был покрепче, моложе и лучше качеством. Беда в том, что в Лёльку его затянуло, как в водоворот… А ведь какие клятвы себе давал тогда, давно, после первого раза! Какие страшные, роковые клятвы! И держался все-таки долго – годков пять. Ничего не позволял, кроме необременительной постели, о которой мог с легкостью забыть. И самое смешное, что опять попался как бы на том же самом. Только с точностью до наоборот.

– Я тебе, по-моему, ни разу не говорил про свою первую жену? – спросил внезапно – и с трудом удержался от смеха, увидев, какие глаза стали у Андрея. – Ну да, я был женат – не очень долго, всего пять месяцев. Давно… Я тогда еще в Москве жил, у брата. Вернее, в его семье. У них была огромная такая квартира на Смоленской набережной – отец моей невестки был писатель знаменитейший. Брат у меня погиб, но про это я вроде бы рассказывал. После его смерти чувствовал я себя до того скверно, не передать! Все казалось, будто в чем-то виноват, хотя точно знаю, что поделать ничего не мог. Ведь Генриха на моих глазах застрелили, и все удивлялись: ну как же это я убийцу не разглядел? Может, и разглядел бы, да он мне вовремя в спину пальнул. Сейчас я уже как-то так… притерпелся, что не найду его, наверное, никогда… Или это ненормально, по-твоему?