Чумовая ночь под Рождество

— И напрасно! Лучше послушайте меня, женщину с большим жизненным опытом, и уверяю вас, что не прогадаете. Вам непременно надо писать романы о человеческих судьбах. И вам вдвойне должно быть интересно, а главное, полезно знать эту правду жизни из первых рук — вот из этих рук, молодой человек, — и Софья Адамовна энергично потрясла своими конечностями перед самым носом писателя. — Я согласна быть главной героиней вашего будущего бестселлера. Наша встреча произошла не случайно — это судьба. Вот увидите, мы обязательно прославимся.

— И о чем же будет этот бестселлер? — с сарказмом поинтересовался писатель. — Что за сюжет вы хотите мне предложить?

— Вы напишете роман о трагической судьбе обманутой женщины. Да-да, молодой человек, коварно обманутой женщины, — всхлипнула Софья Адамовна. — А ведь я прожила с этим человеком двадцать семь лет! Вы только вслушайтесь в эту цифру — двадцать семь лет! Конечно, вы еще слишком молоды, чтобы понять, что это такое, но... Давайте за это выпьем водочки, не чокаясь, — пробормотала Бобрикова и выпила рюмку до дна, уже четвертую по счету. — У-ух-х, — передернулась она. — А знаете, почему я с вами не чокаюсь? Потому что на поминках никогда не чокаются, а у меня сегодня именно поминки.

— У вас кто-то скончался?

— Скончалась моя семейная жизнь, — с надрывом вздохнула мадам Бобрикова. — И я справляю поминки по ней, по обманутым иллюзиям, и вообще... за это стоит выпить. Нет-нет, вы никуда не уйдете, а посидите со мной, — и она снова схватила писателя за рукав, когда тот попытался подняться со стула. — Вы лучше внимательно меня слушайте и мотайте на свой молодой и еще такой редкий ус. Представьте себе картину. Я бросаю все! Ловлю такси, лечу сюда как угорелая, а выходит, я здесь вообще никому не нужна?! Как говорите, вас зовут?

— Николай!

— Наливайте, Коля, давайте мы с вами еще водочки выпьем!

— Я не хочу водки, отпустите меня.

— Я тоже не хочу, но надо, — не сдалась Софья Адамовна. — Сегодня ведь праздник?

— Вы только что сказали, что у вас поминки.

— Это дело второе, — отмахнулась Бобрикова. — Сегодня праздник? — настойчиво спросила она.

— Праздник.

— Рождество?

— Рождество!

— Как это символично — объявить мужу о разводе в рождественскую ночь! — снова всхлипнула она. — Вот за это давайте и выпьем.

— Но я не пью водку, — снова возразил писатель.

— И не надо, выпейте шампанское, — не сдалась Софья Адамовна. — Вот, целая бутылка стоит. Вы должны со мной выпить, потому что не можете отказать обманутой женщине в такую ночь. Вы просто обязаны разделить со мной мою печаль, мой развод, мою загубленную жизнь.

— Да я-то здесь при чем? — взвыл писатель. — Почему именно я должен делить с вами вашу загубленную жизнь?

— Потому что вы мне понравились. Потому что у вас добрые глаза. И потому что мы не просто так с вами встретились именно сегодня. Я уже говорила и повторю снова — это судьба, предначертанная свыше! И потом, вы же мужчина, как вы можете бросить меня здесь и сейчас одну?! Я не могу быть в такую минуту одна, вы это понимаете?! — начала бить себя в грудь Софья Адамовна, не забыв при этом проглотить еще одну рюмку водки. — Вот вы мне скажите, только откровенно, я женщина или не женщина?!

— Женщина, — тяжело вздохнул писатель.

— Интересная?

— Господи боже, и что прицепилась как репей? — еле слышно прошептал он и уже громко ответил: — Да, интересная!

— И вот скажите мне на милость, дорогой мой человек, что этому лысому кобелю еще надо? Я ведь на двенадцать лет моложе него. Я всю свою молодость загубила рядом с этим недомерком, а он... Так со мной поступить? Как он мог докатиться до такого безобразия? Ну как он мог, я вас спрашиваю? Вот вы могли бы такое устроить своей жене? — строго спросила Софья Адамовна, бесцеремонно схватив писателя за грудки.

— Во-первых, я не женат, а во-вторых, я понятия не имею, что устроил ваш муж, поэтому извините, но ответить на ваш вопрос я не в состоянии, — раздраженно ответил бедолага, вырываясь из цепких рук.

— Все вы мужики одинаковые, — проворчала Бобрикова. — Ни одну юбку мимо себя не пропустите. Жена чуть поводок ослабила, а вы и рады-радешеньки. Была бы моя воля, я бы всех мужиков... Эх, с каким удовольствием я бы сейчас собрала все, что у вас имеется в штанах, вот в эту самую ладонь, и... — она сжала свои пальцы в кулак так, что хрустнули суставы. — И...

— Не надо продолжать! — поспешно вскричал писатель. — Мне это совсем неинтересно. Можно я уже пойду? — снова взмолился он.