Собираюсь я действительно быстро — деньги очень нужны. Звоню в такси. Голос милой девушки говорит мне, что в ближайший час такси не будет. В другом — чуть меньше, предложили ждать всего сорок минут — машины заняты. Все. В субботу. Днем. Заняты. Вот куда все ездят в субботу днем — не понимаю. Мне всегда казалось, что большинство дома у телевизоров штаны протирает — а нет, ездят.
И я выбегаю на улицу и поднимаю руку. Через десять секунд передо мной красиво, с визгом тормозит «жигуль»-«копейка». Старый-престарый, явно видавший и Крым, и Рим, и трубы тоже. И цвет у него потрясающий — болотный. Красотища! А внутри молодой человек.
Спрашивает — куда?
Называю адрес.
Сколько?
Озвучиваю половину стоимости моего такси.
Поехали.
И зачем я только села?
Мы успели проехать метров двести. В тот момент, когда я, было, приготовилась расслабиться и достать из сумки косметичку, водитель говорит:
— Вы, девушка, не облокачивались бы так на сиденье…
— Почему же? — удивленно спрашиваю я.
— Слааабенькое оно у меня, — он произносит это особенно, с любовью, растягивая буквы. «Слаабенькое».
«Ну ладно», — думаю я и стараюсь держать спину ровно.
Через минуту я решаю, что надо б закурить.
Уточняю:
— А мы в машине-то, надеюсь, курим?
— Курим, — довольно отвечает он и… дает мне в руки банку. Консервную. От тушенки.
Пепельниц в дверях нет, судя по всему, еще с античных времен.
Я отмечаю про себя, что курить в машине с банкой от тушенки — это крайне оригинально, и прошу открыть окно.
— А не открывается, — говорит он мне с усмешкой.
— Почему?
— А стекло выпадает, — он совершенно спокоен.
Зато мне становится вдруг не по себе. Вот же ж привела нелегкая!
Следующие пять минут я курю, мы едем молча. Ровно до тех пор, пока я не замечаю, что под ногами у меня — картонка. И под картонкой как-то странно мягко. Я чуть расставляю ступни по краям картонки и интересуюсь вкрадчиво, показывая глазами на пол:
— А это что?
— Ой, — говорит он мне тоном «только вспомнил», — вы только туда не наступайте. Там дыыыырка…
Я молчу, и мне немного страшно. Потому что когда ты едешь в машине, а у тебя под ногами дырка — это вовсе не смешно. В голове рождается картинка: вот картонка сминается, я попадаю ногами в эту дырку и бегу, с машиной на поясе, на манер циркового клоуна, облаченного в костюм лошадки.
В этот момент мне приходит в голову, что надо бы попристальнее рассмотреть водителя. Молоденький, лет 18–20. Хочет казаться старше и серьезнее — я это понимаю.
Равно как и то, что мы вдруг изменили маршрут. И едем не совсем туда, куда мне надо, а совсем в другую сторону.
Я настораживаюсь. Я поворачиваюсь к двери. Ну, чтобы выпрыгнуть, что ли, в случае чего. И в этот момент понимаю, что ручки на дверях нет. То есть отсутствует вообще, как вид.
И меня накрывает паника. Я интересуюсь осторожно, стараясь не выдать дрожь:
— А чего это мы в другую сторону-то едем?
— Да вы не переживайте, — говорит он мне, и дальше происходит то, чего я вовсе не жду. Он достает из-под сиденья жестянку с пивом, — гаишников объезжаем. Там у них пост.
— А че объезжаем-то? — ехидно спрашиваю я.
Ответ понятен. Но нет, не совсем.
— Да у меня прав просто нет…
И я впадаю в астрал. Машина разваливается, за рулем бухает, прав нет. Через полминуты прихожу в себя:
— А не страшно без прав? Машинку-то, если что, на штрафплощадку…
— А чего бояться-то? — спрашивает он спокойно. — Прав у меня и не было, а машина — так и фиг с ней, в самом деле…
— Как это не было?! — почти кричу я.
— Ну вот так, — он спокоен, как удав, — откуда ж им взяться, мне только пятнадцать лет.
Если бы я не сидела, я бы точно упала. Но рот у меня открылся так, будто меня уговорили даром на минет, а член оказался огромным.
Короче, все оказалось очень просто. Предприимчивый малыш заработал курьером 200 баксов, купил в хлам убитую тачку, починил ее своими же руками и вышел зарабатывать бабло.
Он бомбил, пока в один момент его не остановили гаишники. По закону единственное, что они смогли сделать, так это изъять тачку. Мальчонка не расстроился и на набомбленные деньги купил себе новую развалюху.