Дальнейшее происходило словно в американском боевике. Только будто у телевизора, демонстрировавшего ленту, кто-то выключил звук. В полной тишине я увидела надвигающуюся махину, почувствовала идущий от разогретого мотора жар и в полном ужасе бросилась в сторону. Девушка, шагавшая около меня, тоже ощутила опасность. Прижимая к груди пакет с хлебом, я шарахнулась влево, потом понеслась вперед, отчего-то петляя, словно заяц. Ноги работали на автопилоте, голова совершенно не участвовала в процессе…
Вдруг включился звук. В уши полетели визг, вопли:
– Сбили!
– Номер запишите.
– Уехал, сволочь!
Тяжело дыша, я навалилась на какого-то потного мужика в желтой футболке.
– Тише, тише, – бормотал он, обнимая меня.
– Я жива?
– Да, тебе повезло, – начал успокаивать меня незнакомец, – бегаешь быстро, и хорошо, что не выпендриваешься.
– Ты о чем? – еле дыша от пережитого стресса, поинтересовалась я.
– Бабы – дуры, – в сердцах воскликнул мужик, – напялят на ноги ходули, и каюк! Ты-то в кроссовках драпанула сайгаком, а та попыталась побежать, да споткнулась. И вон чего вышло.
Я машинально оглянулась. На проезжей части, вывернув самым диким образом обнаженные руки, лежала девушка. Первое, что бросилось мне в глаза, были ее изящные голые ступни. Босоножки, модные, элегантные, состоящие из пары ремешков и шпилек, были разбросаны по мостовой. Из-под спутанных белокурых волос несчастной растекалось темно-бордовое пятно.
– Зацепилась каблуком о выбоину, – без остановки говорил тип в желтой футболке, – упала, а этот урод по ней проехал. Надела бы туфли попроще или кроссовки, как ты, и спаслась бы!
Мои ноги начали медленно подгибаться в коленях, в памяти всплыла картина: вот стою в прихожей и мучаюсь, что нацепить на ноги… От какой ерунды иногда зависит жизнь человека!
– Ты не уходи, – велел мужчина, – ща милиция приедет, свидетелем будешь.
Мой мозг мигом осознал опасность. Нет уж, женщине без паспорта, сбежавшей из психушки, нельзя встречаться с представителями власти.
– Эй, куда, – заорал мужчина, – постой!
– В аптеку загляну, – спокойно ответила я, – куплю себе валерьянки.
– Давай тебя провожу, – не успокаивался зануда.
– Спасибо, не надо, – быстро ответила я и метнулась во двор.
Рассказать о произошедшем Рите я не успела. Едва вошла в квартиру, как певица налетела на меня.
– Давай собирайся, опаздываем.
– А поесть?
– Некогда, ты два часа ходила!
– Понимаешь, такое случилось…
– Потом потрепемся, – перебила меня Рита, – черепаха! Бери хлеб с собой, перед концертом погрызем, хоть я и не могу на полный желудок работать, но ведь не помирать же с голоду.
Спустя час мы оказались за кулисами, и началась обычная круговерть. Кто за кем выступает, звук, свет, грим… Надо сказать, что к сегодняшнему дню все обитатели кулис давно поняли, что роль Глафиры исполняет Рита, все заглядывавшие в нашу раздевалку называли певицу настоящим именем. Но никого такое положение вещей не смутило. Свин свято верил в то, что глупая публика ни в чем не разобралась, хотя он ввел в репертуар Глафиры новые песни, спетые Ритой. Надо сказать, что моя нынешняя хозяйка – явно талантливый человек. Она обладает хорошим голосом и обязательно пробьется на вершину.
– Так, – озабоченно воскликнул Свин, входя в комнату, – ты готова?!
– Угу, – кивнула Рита и схватила батон. – Жрать хочу!
– Помаду слижешь, – заботливо предупредила я.
– Ну и фиг бы с ней, заново покрашусь, – ответила певица и запихнула в рот огромный кусок булки. – Боже, как вкусно. Чем она посыпана?
– Тмином.
– Восхитительно!
– Неужели никогда его не пробовала?
– Нет, – покачивала головой Рита, – не приходилось.
– Она слаще морковки ничего не жрала, – заржал Ванька, – дай мне!
– Нет, сама съем.
– Весь батон?
– И чего?
– Во дает, – восхитился Ванька, – просто прорва!
– Да иди ты, – огрызнулась Рита, жадно жуя хлеб, – я перекусить не успела.
– Пойду с распорядителем побалакаю, – прокряхтел Свин и испарился.
– А почему его с нами давно не было? – спросила я, имея в виду продюсера.
– Зафигом ему с актерами таскаться, – пожал плечами Костик, – Свинушка сейчас новый проект запускает, гениальный.
– Точняк, – подхватил Ванька, – три мальчика, здорово сделано.
– Хорошо поют? – поинтересовалась я.
– А как все, – махнул рукой Ванька, – два притопа, три взвизга: «Я пришел, ты ушла, я любил, а ты нет… ля… ля… ля… у… у… у…»