Мраморный рай

— Мать твою, всех соседей разбудим. — Проворчал он, когда мгновение испуга прошло.

Странник подошел к роялю и стал с любопытством его разглядывать.

Тем временем Сергей осмотрелся. В стороне на полу валялись два стула. Он двинулся к одному из них. Под ногами хрустела сухая листва, занесенная за долгие годы в выбитое окно ветром. Взял стул, поставил его у рояля и развернул на большой черной и пыльной крышке карту поверхности.

— Слушай, Страныч. У сталкерских групп иногда заначка на поверхности имеется.

— Что? — Странник тоже взял стул и уселся прямо за клавиши.

— Ну, короче, отряды сталкеров иногда ищут на поверхности сохранившиеся машины. Желательно большие. Типа грузовиков, мусоровозов, пожарных машин. Бывают и броневики даже. Понимаешь?

— Нет, — Странник мотнул головой.

— Ну, черт тебя дери. Машины. На колесах. Они их в порядок приводят. Чинят. На ход ставят. Чтобы если что, можно было за рулем да с ветерком. Понимаешь? А в метро такую штуковину не затащишь. И не во всякий наземный вестибюль станции можно поставить. Вот и прячут они их где-нибудь в укромном месте в городе. Но я сталкер одиночка. Вольный. Я не имею права пользоваться их машинами. Но по солидарности братства сталкеров, я могу там, например, спрятаться и передневать. Особенно если это броневик. А сесть и поехать нельзя. Надо сначала с кланом хозяев машины договориться. В цене сойтись. А уж потом… Иначе попадут они в переделку, понадеются на свою машину, а ее какой-нибудь нехороший уволок. И погибнуть могут из-за этого. Но у нас ведь особый случай. Верно?

— Я не понял все равно. — Развел руками Странник.

— Ну и мутант. — Проворчал Сергей. — Короче. У меня на карте большинство стоянок этих машин отмечено. За что отдельное спасибо Казимиру и его авторитету среди сталкеров. — Маломальский включил фонарь и стал внимательно изучать карту. — Так, так. Где мы. Кремль. Мы севернее. — Он ткнул перепачканным чужой кровью пальцем в карту и стал вести им по улицам, чьи названия больше не служили почтовыми ориентирами живого города людей. Названия их остались лишь для того, чтобы мизерная часть оставшегося на земле человечества, что именует себя сталкерами, могла четко знать точки привязки к чужой и враждебной местности. — Так. Вот улица Тверская. Вот станция Тверская. Это уже фатерлянд. Но мы до нее еще не дошли. А мы… Вот. Газетный переулок, а вот и наш милый домик. Ну и что тут у нас поблизости? Нда. До ближайшей стоянки почти километр. Архитектурный институт. Ого. Зато там стоит бронетранспортер, если конечно кто-то на нем не уехал. Вот бы туда добраться а. Черт, но мы кровью воняем, как хреновы доноры. Сейчас бы хоть горсть хлорки, в воде развести да обмазаться. Запах перебить.

Странник, казалось, совсем его не слушал. Он осторожно положил свои длинные тонкие пальцы на клавиши и стал в произвольном порядке их нажимать. Получилось что-то мрачное и психоделическое, от чего в желудке начал появляться ледяной ком.

Сергей ударил Странник аладонью по плечу.

— Ты совсем рехнулся? — зашипел он на своего попутчика. — Хочешь, чтобы все самые симпатичные жители Москвы сюда сбежались и попросили на бис исполнить?

— Как?

— Прекрати бренчать, я сказал! Вичух разбудишь!

— А что это было? — Странник поднялся со стула и стал махать вокруг руками. — Вот это. Звук.

— Это музыка, балбес.

— Музыка. — Попутчик улыбнулся. — Это красиво.

— Ты себе льстишь. То, что ты сыграл красиво?

— Ты не понял, Сергей. Сама возможность. Когда внутри тебя есть, то, что беспокоит тебя. Чувства. Сказать не можешь, но издаешь звук. Наполняешь воздух чувствами. И в тебе нет места страху или злобе уже. Музыка. Это красиво. Вам надо было делать больше музыка и меньше оружия. Нажимать надо сюда, — он показал на клавиши, — А не на это, — И он ткнул пальцем в спусковой крючок автомата.

— Ну, я же сказал что ты хиппи, — Сергей усмехнулся и свернул карту. Затем подошел к окну и уселся на подоконник.

Странник тем временем поднял крышку рояля и стал рассматривать его внутренности.

Сергей смотрел на него и думал о том, что тот сказал. Он вдруг почувствовал какую-то трогательную теплоту к этому существу. Альтернативный вид человека. А ведь он прав. Видимо он нес в своих мыслях только то, что не хватало в свое время человеку, да и сейчас не хватает. Конечно, и люди зачастую понимали такую простую истину, что искусство важнее войны. Но ведь иногда не приходиться выбирать. Когда есть враг, не придуманный тобой, а самодостаточный в своих желаниях поработить и уничтожить, как те фашисты или этот мозз, то нельзя никак быть пацифистом. Нельзя зарывать топор войны. Да все наше выживание в борьбе и происходит. А для музыки времени остается в таком случае совсем мало. Но, если бы каждый человек думал как Странник, то и борьбы такой видимо не предвиделось. Людям надо было пройти чистилище, чтобы из него вышла эта новая формация вида, которую представлял этот Странник. И теперь он чистый в своих помыслах. Искренний. Добрый. Почти святой, если бы так отвратительно не жрал кошек. А люди? Люди всегда носили в себе мозз. Вернее тот конгломерат темного, который и породил сие мерзкое существо. И сейчас люди такие. Даже я. Самый гуманный сталкер в нашем подземном мире, который охотиться только за книгами. Я ведь никогда не брошу свой автомат. И я всегда буду менять книги на патроны. Вся наша жизнь подземная — эта борьба за патроны. Когда стараешься заработать их побольше. А патроны нужны, чтобы убивать. А как иначе, когда кругом мутанты? Правда, если бы не мы и наше оружие. Если бы не мы и наши войны. Если бы мы больше занимались музыкой, то и мутантов не было бы. Утопия. Мы считаем утопию невозможной. Но сделали возможной антиутопию. Постапокалипсис. Ад.