Шопоголик на Манхэттене

Фотография — одна из последних, специально для прессы. Я помогала ему подобрать костюм для этого снимка (голубая рубашка, темно-синий галстук от «Фенди»). Он смотрит прямо в камеру — вид очень серьезный и деловой. Но если приглядеться, в глазах заметна озорная искорка. Всматриваюсь в родное лицо, чувствую прилив нежности и понимаю, что Сьюзи права: я должна ему верить. Нет, ну что может знать эта ногастая выдра Алисия?

Открываю семьдесят четвертую страницу и обнаруживаю статью о самых преуспевающих мужчинах Великобритании. Листаю дальше… и не могу не отметить, что многие из представленных сфотографированы со своими женами и подругами. Может быть, Люк на фотографии вместе со мной! Могли же они заснять нас вместе на какой-нибудь вечеринке? Если подумать, нас однажды снял фотограф «Ивнинг стандард» на презентации какого-то нового журнала, хотя в газете наше фото так и не напечатали.

А, вот он, под номером 34! И фотография все та же. Без меня. И все равно меня охватывает гордость, когда я вижу в журнале фото Люка. (Намного крупнее, чем у некоторых других!) Ниже — заголовок: «Стремительный успех Брендона отбросил всех его конкурентов на стартовые позиции». Потом читаю статью: «Люк Брендон, энергичный владелец и основатель компании „Брендон Комьюникейшнс“» и т. д. и т. п. Я быстренько проглядываю текст, нетерпеливо отыскивая абзац «личные данные». В этом месте непременно должны написать про меня: «На данный момент встречается с телеведущей Ребеккой Блумвуд». Или, может: «Жених Ребекки Блумвуд, финансового эксперта». Или…

Люк Джеймс Брендон Возраст: 34 года. Образование: Кембридж.

Семейный статус: холост, постоянной девушки нет.

То есть как это? Он им сказал, что у него нет девушки?

В моей душе нарастает гнев, пока я вглядываюсь в уверенные, наглые глаза Люка. Все. Это была последняя капля. Хватит с меня этих сомнений, подозрений, всей этой игры в молчанку тоже хватит.

Трясущимися руками я набираю номер Люка и как только автоответчик предлагает мне оставить сообщение, выпаливаю:

— Да! Вот! Если у тебя нет девушки, Люк, то у меня тоже нет любимого мужчины. Понял? И если ты едешь в Нью-Йорк, то я еду… в Монголию. А если ты… — Внезапно все мысли улетучиваются. Черт, а как хорошо начала… — Если ты слишком труслив, чтобы лично мне об этом сказать, то, наверное, нам лучше… — Мне сложно это произнести. Надо было сначала написать все на бумажке. — Расстаться. Или, может быть, ты уже решил тихо свести все на нет? — заканчиваю я, тяжело дыша.

— Бекки? — вдруг раздается низкий голос Люка прямо у меня в ухе, и я чуть не роняю трубку. Но тут же беру себя в руки и отвечаю, как мне кажется, очень гордо:

— Да?…

— Что за ерунду ты наболтала на мой автоответчик? — спокойно спрашивает он.

— Это не ерунда! — обиженно возражаю я. — Это правда!

— «Если у тебя нет девушки, то у меня нет любимого мужчины»? Это что? Слова из какой-то песни?

— Это я про тебя! И про то, как ты всем на свете поведал, что у тебя нет девушки!

— Что я поведал? — удивляется Люк. — Это когда я такое сказал?

— Это написано в «Татлере»! — возмущенно чеканю я. — В свежем номере! — Я хватаю журнал и открываю его. — «Самые преуспевающие мужчины Великобритании. Номер 34. Люк Брендон».

— Господи, ты об этом…

— Да, об этом! Об этом самом! О статье, где говорится, что у тебя нет постоянной девушки. Каково, по-твоему, мне было такое прочитать?

— Там написано, что это мои слова?

— Ну… нет, — помедлив, отвечаю я. — Но они же наверняка позвонили тебе и спросили…

— Да, они мне звонили и задавали вопросы. И я ответил «без комментариев».

— А-а. — На секунду я замолкаю, стараясь привести мысли в порядок. Ладно, может, он и не говорил, что у него нет любимой девушки, но «без комментариев» мне тоже не очень нравится. Разве не так отвечают люди, когда все плохо и сказать нечего? — А почему ты сказал «без комментариев»? — наконец спрашиваю я. — Почему ты не сказал, что встречаешься со мной?

— Милая, — говорит Люк устало, — сама подумай. Неужели тебе хочется, чтобы вся наша личная жизнь стала достоянием прессы?

— Нет, конечно. — Я прижимаю трубку к плечу и судорожно наматываю телефонный провод на палец. — Нет. Но ты…

— Что?

— Ты же сказал прессе про Сашу… — тихо говорю я.

Саша — бывшая девушка Люка. Сама не верю, что произнесла это. Люк вздыхает.

— Бекки, не я, а Саша рассказала прессе о нас. Она бы с радостью пригласила любой журнал, чтобы они сфотографировали нас хоть в ванной. Такая вот она была девушка. А мне это не нужно. Мои клиенты могут делать что им заблагорассудится, но я лично считаю, что хуже всей этой публичности ничего и быть не может. Поэтому и отказался отвечать. Но ты права. Я должен был подумать. Предупредить тебя. Прости.